Ночь окунает меня в тишину, но внезапный храп из-за дивана прерывает мой сон. Я оборачиваюсь и находитесь лицом к лицу со спящим мужчиной, укрытшимся под одеялом на кровати рядом. Наслаждаясь непредвиденной компанией в лесной рощице, я забываю обо всем на свете.
Она что, меня успокаивает? Типа я комплексую из-за “успеха” этой пи… звезды?
Мля…
Что-то настроение испортилось. Тухловато как-то стало на душе…
Я вижу, что Соня неотрывно куда-то смотрит. И мне даже не нужно поворачивать голову, чтобы понять, куда.
На Людку. Которая в данный момент поднимается на сцену и пытается очаровать зрителей. Убеждает всех, что это самая крутая тусовка, а все собравшиеся - элита элит.
Ага, ага.
Я скольжу по ней взглядом. Просто как по объекту, который создает шум. На ней платье из какой-то скользкой материи.
- Она красивая, - произносит Соня. - Очень.
- Обычная. Баба как баба. Если убрать фотошоп и макияж.
- Осиная талия, шикарная попа, грудь, - перечисляет Мышка. - Идеальные песочные часы.
- Сиськи сделала, - равнодушно говорю я.
- Да?!
- Ну не сами же они выросли.
- А я не заметила…
- И что-то с попой.
- Ты смотришь на ее задницу?
- Нет. Ее задница смотрит на меня."
"И не только на меня - на всех нас. Каким бы боком не повернулась Людка, в ракурсе всегда ее жопень. Ее же каждую секунду фотографирует личный фотограф. Для инстаграма. А в инстаграме главное что? Правильно. Жопа.
А фотошоп в реале, насколько я помню, она делает сама. По три часа штукатурит свой фейс, создавая из Людки Эмилию.
Но ей хотелось большего. И, видно, ее понесло. То, во что она превратилась сейчас - какая-то карикатура на женщину.
Поэтому я буду смотреть исключительно на естественную, живую и настоящую Мышку. С ее веснушками на носу, слегка растрепанными волосами, нежными улыбчивыми губами и сводящей меня с ума ямочкой на левой щеке.
* * *Начинается концерт.
На сцену выскакивают две девчонки в коротеньких шортиках с блестками, примерно из такой же ткани, как платье Мышки. И в рваных колготках из сетки. Целых не нашлось, что ли? Ладно, я знаю, что это такой стиль. Пофиг.
Моя Соня аж подпрыгивает на стуле, когда они начинают мучить микрофоны и обжиматься с гитаристами. Мля… Это же самая галимая попса. Я такую музыку на дух не переношу. Уже чувствую, как мое левое ухо, ближнее к сцене, свернулось в трубочку.
