Автор
Ярослав Сентябрь чувствует себя неуютно в этом шумном и ярком месте, даже если ему нужно здесь присутствовать для выполнения задания. Его глаза слипаются от света стробоскопов, а мозг работает на пределе, пытаясь сохранить баланс между необходимостью удовлетворить спонсоров и собственной выживаемостью в такой экстремальной среде....
Похоже, «Обещаю, больно не будет (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
как твои дела? — прижимаю ладонь к груди и мысленно пытаюсь усмирить сердце, что шарашит о рёбра как одержимое.
— Нормально. А у тебя?
— Ненормально, — рублю я и ловлю почти невыносимую судорогу, скрутившую меня с головы до ног.
— М-м...
Молчим. Я слышу, как она дышит в трубку. Мне так хорошо и так невыносимо мучительно ловить эти тихие звуки. Почти рядом. Почти не чужая.
— Ладно...
— Вероника, — голос мой рвётся.
— Да?
— А можно...?
Господи, как не налажать-то?
— Что?
— Можно пригласить тебя куда-нибудь?
Бам.
Кажется, за последние несколько секунд у меня пару раз случился сердечный приступ, а я и не заметил. Не до того было, ведь на проводе мечта!
— Куда-нибудь? — она будто бы теряется, и её голос зависает на недосказанности, на том конце провода.
— Да. Может быть, в кино сходим или в парке прогуляемся. Что скажешь?
— В парке?
— Не хочешь? — в моменте впадает в кому моя потрёпанная надежда.
— Когда?
Я не ослышался?
Хватаюсь за горло. Почти ору в трубку: «Сейчас!».
"— Сегодня? — торопливо, путаясь в собственных пальцах, я хватаю с прикроватного столика лэптоп и ввожу в поисковик запрос по поиску авиабилета, который мог бы меня доставить к любимой девушке в максимально сжатые сроки.
Плевать. Я ждать не могу. Под ужасающей дозой адреналина алкоголь ещё пару минут назад совершенно выветрился из моей крови.
— Сегодня..., — бормочет она, а меня дрожь прошивает.
Все утренние рейсы я уже успешно просрал.
А-а-а!
За рёбрами немеет. Руки трясутся, а глаза выхватывают нужные данные. Вот — есть места на послеобеденный самолёт. Как раз успею привести себя в порядок и с букетом в зубах встать перед её дверью, в надежде на грёбаное чудо.
Летим?
Вообще, не обсуждается!
— Как насчёт шести вечера? — продавливаю я, особо уже ни во что не веря.
— Ладно...
Так, стоп!
Что???
Сглатываю. Зажмуриваюсь. Щипаю себя на руку — не сплю! Или я опять что-то не так понял?
— Ладно — это...?
— Ладно, Ярослав.
— Ага... так... понял.
Заявляю официально — я сдурел! Ошалел! Сошёл с ума от счастья, вашу ж маму!
И снова молчим. Я так не хочу класть трубку.
