Автор
В столице, где все дорожит временем, девушка решает перевестись на заочку для подработки. Непредсказуемость жизни превращается в адскую несправедливость, когда она обнаруживает себя в центре загадочной истории смерти невероятных масштабов.
От голода мой желудок сворачивается в тугой узел, а во рту начинает выделяться слюна, словно я собака Павлова.
Я, наверное, сейчас сдохну, если срочно не поем.
За столом Дамир бросает злые взгляды в сторону своего среднего сына. Кажется, его зовут Эльдар. Хороший парень, только вот по взгляду вижу, что бунтарь. Вот она классика жанра в этом вечном поединке отцов и детей. Может это и правильно. Дети должны воевать с мыслями родителей и отстаивать свою точку зрения. Они не должны быть покорными. Мальчишки уж точно.
— Эльдар, — гремит за столом Дамир. — Мне сегодня снова звонили из университета, — буравя глазами своего отпрыска.
Хоть и разные религии, но проблемы, видимо, у всех одинаковые.
— Да? — его брови недоуменно подлетают вверх. — Что хотели? Что бы мы им новый корпус построили? — спокойно спрашивает парень.
Это не похоже на дерзость, но он явно подразумевает именно это.
— Чем ты думаешь, сын?
— А чем думают они, когда в наглую просят взятки? — летит встречный вопрос. Нарывается парень.
Он мне чем-то сейчас Аню напоминает. Наверное, все дело в возрасте. Они ведь почти ровесники.
— У тебя скоро защита диплома, — мужчина сжимает в руках вилку.
— Дамир, — в диалог включается Зафар, — у нас гость за столом.
— Ладно, потом поговорим, — отмахивается Амиров. По всей видимости Зафар не хочет выносить ссор из избы.
Закончив с ужином, я спешно прощаюсь с хозяевами. Сегодня меня еще ждет долгий путь В Нижние, мать их, Петушки.
— Куда едем? — водитель поворачивает ключ зажигания и заводит автомобиль, когда я сажусь на заднее сидение и закрываю за собой дверь.
— Значит так, Павел, — громко выдыхаю и расстёгиваю пальто. — Едем мы с тобой в Нижние Петушки.
— А это где? — удивленно спрашивает парень, поворачивая голову в мою сторону.
— Сам не знаю. Сейчас будем искать.
Водитель включает на телефоне Гугл карты и вбивает в поисковике название. Несколько секунд и телефон сообщает, что наш маршрут построен и желает нам приятного пути.
— Это же… — прищуривается водитель, всматриваясь в экран телефона, — у черта на куличках.
— Ну, судя по названию я так и предполагал, — немного опускаю стекло и достаю из кармана сигареты.
— Егор Владимирович, может завтра? С утра пораньше, а? — снимает машину с нейтралки.
— Паша, — я выпускаю в окно кольцо серого дыма и понимаю, что ребята обнаглели до краев, — а может ты зарплату тоже получишь в следующем месяце. Пораньше как встанешь, так с утра… — поснимаю с них, к чертовой матери, премии.
