Автор
Ника — взглядом призывает моего внимания. "Тебя не учили здороваться?" — с вызовом спрашивает знакомый голос. Я прерываюсь между энергетиком и жвачкой, чтобы ответить холодным тоном: "Добрый вечер". Настроение после двенадцатичасовой смены, не в силах прекратиться, уже ни о чем другом не мечтаю, кроме как обнять свой теплый коврик. Когда другие студенты наслаждают ночью свои досуги, я предпочитаю отдых в своей комнате....
Хочется зажмуриться и представить, что меня тут нет, но такой самообман не поможет.
Я в ловушке. Его руки обхватывают мое лицо, большие пальцы гладят кожу щек.
Аромат дорогого парфюма проникает в ноздри, я не могу оставаться равнодушной, но должна. Облезет! Вот еще показывать ему, что этот механический обмен слюной как-то меня задевает.
Это же просто оплаченная услуга. Я же не должна изображать, что мне нравится.
Зачем эти ненужные ласки? Чувствую, что мои ресницы трепещут, почему-то начинаю слишком сильно волноваться, эта затянутая пауза тяготит и нервирует.
А потом он наконец целует меня. Губы нажимают на мои, язык скользит внутрь рта, поглаживает мой, будто приглашает его ответить. Сердце стучит быстро-быстро, волнение охватывает целиком, заставляя от испуга не шевелиться.
Просто терплю, просто держусь из последних сил, пока мажор пьет мое дыхание и целует, несмотря на то, что я не откликаюсь.
«Что, не понравилось?» – транслирую глазами, когда он отрывается от меня и смотрит в упор, в глазах беснуются черти, в черных зрачках вспышками отражается злость, они просто как язычки пламени.
Сжимаю губы и делаю вид, что всё так, как и было задумано.
А на что он надеялся? Хочет страсти – пусть ее ищет у тех девчонок, которым он нравится."
"– Свободна, – резко наклоняется, перегибается через меня и открывает дверь, выпуская наружу.
Йоху! Чертята во мне танцуют ламбаду от радости.
– Ничего не забыла? – тянет он меня за рукав куртки, а потом пихает в сумочку купюры.
Сразу же возвращается чувство гадливости, которое старательно от себя отпихивала. Если притвориться, что мы просто болтали, то можно забыть, что я продаю поцелуи за деньги. Но вот оно – напоминание. Шуршащие, красненькие, будто только что напечатанные на станке деньги. Видимо, у богачей других и не бывает.
Не прощаясь улепетываю от мажора, краснея до кончиков ушей.
Губы горят, грудь вздымается вниз-вверх, моего дыхания точно не хватит, если так будет продолжаться. Встречи с мажором слишком сильно выматывают. Жаль, что я не робот, который мог бы отключать у себя чувства.
* * *«Где ты?» – прилетает мне СМС после пар.
Удивительно, но мажор игнорировал меня весь день. Казалось, наш поцелуй его только разозлил.
