Автор
В зеркальном отражении столицы тусуются модные девушки в светлом бархате и кожаных платьях, а Милана выбирала между экзотическим перепитием вкусов. Одетая в легкий сарафан и маленькую серебряную обуви на высоких каблуках, она словно изящный монеты в этом густом зеркале жизни. Каждый новый день приносит новую историю охотнице на олигарха — от пирожковых рынков до лентяжек-шопингов в кутюрных модных студиях....
Похоже, «Охота на олигарха» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Скотина.
Надо было отобрать часы, отобрать все и сломать сноуборд, пусть бы валил в одних рваных трусах и носках, у него теперь полно денег — моих, кстати, денег.
— Эй, мужчина, — тихо позвала, потрепав за плечо.
Вздохнула, все еще пребывая в сомнениях, стоит ли вообще его приводить в чувства.
— Мужчина, очнитесь! Эй, просыпайтесь!
Господи, какая я дура, еще поцелуй его и ласково погладь.
Набрала в рот минералки и резко дунула на него. Тот поморщился, простонал, начал поднимать руки и шевелиться. Живой, и на том спасибо.
— Эй, вы слышите меня? Водички хотите?
Блин, ну что я несу?
— Надо встать, а то застудите себе все.
Какая забота, Тамарка бы покрутила пальцем у виска.
Мужчина начал моргать, прикрыл глаза рукой, потом закрутил головой по сторонам, а когда остановил на мне взгляд, я даже растерялась. Хотела ведь устроить скандал, быть решительной.
У него красивые глаза, карие, цвета крепкого чая, густые брови, на коже блестит влага, стирает ее крупной ладонью. А еще в нем чувствуется власть и сила.
— Ты кто такая?
— Женя, — это все, что могла ответить.
— Какая, на хрен, Женя?
— Вот только не надо выражаться, я тоже так умею. Какого хера вы делаете в моем доме?
А вот тут он меня взбесил, забрался в дом, пил, ел, а сейчас лежит такой, смотрит, словно ему все позволено, а еще оскорбляет.
— Почему я на полу?"
"— Вы упали и ударились.
Не умею я врать, но не говорить же, что я его вырубила? Мужчина медленно садится, трет голову руками, откидывает куртку в сторону, снова смотрит на меня.
— Упал, говоришь, и ударился? Ну-ну.
Глава 11
Дымов
Голубые глаза.
А еще запах, такой еле уловимый, что-то ягодное.
Узкое лицо, распущенные светлые волосы, черные пушистые ресницы, тонкие черты лица, чуть приоткрытые влажные губы. Она красивая.
Это сон?
Нет, не может быть.
Женщина вполне реальна, и это она шарахнула меня током.
— Ты кто такая?
— Женя, — это все, что могла ответить.
— Какая, на хрен, Женя?
— Вот только не надо выражаться, я тоже так умею.
Что она несет? В каком это ее доме?
— Почему я на полу?
— Вы упали и ударились.
Не умеет врать, по глазам видно. Медленно сажусь, тру голову руками, откидываю куртку в сторону, что каким-то странным образом прикрывает мой пах, снова смотрю на нее.
— Упал, говоришь, и ударился? Ну-ну.
— Да, я и сама удивилась, чего это, вроде крепкий мужчина.
Сижу несколько секунд на полу, смотрю в одну точку.
