Тихий шепот и тонкие швы на руке новичка ставят его в невыгодное положение. Судя по реакции бойца, самое красивое существо на матче было повреждено. Язык неумолимо улыбается, словно подтверждая грустные мысли о предстоящем бою: техническая победа важна, но это не первичная битва. Чувство боли остается призрачным, и все же напряжение нарастает....
— Иди!
— Окей, десять минут у тебя еще.
Охренеть… Что-то я раньше такого не видел. Охрана у нас лютая! С роду в панибратстве с учениками не замечена. Понабрали, блин…
И эта звезда: «пожа-а-алуйста», — передразниваю ее про себя. — «Тепленький…»!
Внутри меня буря негодования.
Дверь тихо закрывается.
Ну, какое тебе дело, Макс, с кем флиртует Летучая мышь? Марика вон, вообще ни одну ширинку мимо не пропускает, тебе ж не свербит?
Да при чем тут Марика вообще?! Она мне кто?
А Мышь кто?
Не знаю…"
"Бесшумно подхожу к ней со спины.
Мммм… как же она пахнет! Какие правильные «пчелы»… Затискал бы всю.
Медленно отстраняясь, встает. Разворачивается ко мне лицом. Встревоженно пятится назад.
Это дико заводит — маньячить вот так! Сладкая игра.
Но еще пару шагов назад и споткнется об урну.
— Кто здесь?
Еще один шаг назад.
— Ян… — подлетаю, придерживая за талию.
— Шагалов!
Зажимаю ей ладонью рот.
— Не ори ты! — шепчу в ухо.
Получаю тростью наотмашь по бедру.
— Фак!
Отпускаю.
— Больно же!
— Пошел вон, идиот. Напугал… — сглатывает она.
Пальцы сжимающие горло трясутся.
— Извини. Не хотел.
— Какого черта ты здесь?!
— А ты?!
Дверь медленно открывается.
Да твою мать!
Залетаю на крыльцо, вставая сразу за дверью. Сдаст или нет?
— Ян, давай в корпус, а?
Оглянувшись, Мышь моя поднимается на ступеньку крыльца. Охранник замыкает за ней дверь.
Глава 4. Человек-загадка
МАКСК нам в класс или в параллельный?
С этим вопрос я просыпаюсь.
Вбиваюсь затылком в подушку. Мозг, чтоб тебя, есть еще какой-нибудь объект для обсасывания? Нет?
Проматываю мысленно всех зачетных телочек в стенах Швейцарии и за ее пределами. А мозг опять про свое: в Швейцарии только два выпускных класса, значит, пятьдесят на пятьдесят.
Скатываюсь с кровати в упор лежа, чтобы разогнать по телу кровь, упрямо сосредотачивающуюся по утрам в так и неиспользованных по назначению местах.
Сэм уже в душе.
Задумавшись, отжимаюсь, игнорируя простреливающую боль в мышцах после вчерашнего спарринга. На последнем подходе мышцы неожиданно подводят, и я практически врезаюсь мордой в пол. Успеваю только повернуть голову, чтобы не шмякнуться носом.
Бьюсь зашитой губой. В глазах искры. Во рту привкус крови.
Со стонами переворачиваюсь на спину.
— С полом поцеловался? — выходит из душа Сэм.
