Автор
Глава 1 — В ритме бешеного ускорения машины девочка Басманова вынуждена защищаться от агрессора. Понимая, что простое добрание не поможет, она решает прибегнуть к крайним мерам для самосохранения, словно играя в опасную игру со смертью.
Достаю руки из карманов куртки, наклоняюсь, черпая снег ладошкой и комкая его в снежок. И прицелившись, игриво метаю его в спину Булата. Чтобы не расслаблялся!
Но, как назло, он оборачивается.
— Ты чего встала? Замёр…
Комок снега прилетает ему прямо в лицо.
А я прикрываю рот ладошкой, тут же ощущая прилив неизмеримого страха.
Я что только что сделала?
— Прости… — тихонько выдыхаю, уже представляя, как с меня сегодня снимают трусы, а потом лупят ремнём по заднице. Так, Ульяна! Отставить! Пересмотрела своих порно-роликов, теперь всякая ерунда в голову лезет!
Он медленно дотрагивается ладонью до своего лица.
А затем медленно что-то себе под нос шепчет.
Напрягаюсь.
— А? — переспрашиваю его.
И через секунду слышу отчётливое:
— Беги.
Глава 43. Ульяна
Глава 43. Ульяна
А…
Бежать?
Мне два раза говорить не надо!
Быстро сорвавшись с места, ощущаю тяжесть новых сапог. Раньше они казались лёгкими, а теперь на ноги будто нацепили гири.
И от паники, вместо того чтобы рвануть вперёд, вглубь леса, я делаю всё наоборот.
Мужчине требуется несколько секунд, чтобы оказаться впереди меня, поймать одной рукой. И я, взбрыкнув, сваливаю нас обоих в снег. И почему-то оказываюсь в невыгодной для себя позиции – под ним.
Тяжело дышу, выдыхая пар прямо в свирепые тёмные глаза."
"— Я случайно, — мямлю под ним. И чтобы он сильно не злился, снимаю перчатку и касаюсь тёплыми пальцами его холодной щеки. Не знаю, сработает ли… Но умирать мне не хочется.
Грею его лицо своей ладонью, ласково водя по небрежной щетине. Колется. Приятно так.
А он молчит. Будто накаляет и так напряжённую обстановку.
— Не будете же? — резко перехожу на «вы». Всё же за эти дни я забылась. У нас разница в возрасте. И если у меня ещё детство в заднице играет, то у него… Вряд ли. Точно. Ему за тридцать. А я маленькая двадцатилетняя дурочка. И игр он моих не понимает.
Поэтому и встаёт, никак не прокомментировав эту ситуацию.
Подпрыгиваю следом со снега, отряхиваясь. А затем плетусь за хмурым Булатом домой.
Как же быстро поменялось его настроение…
Но я предпочитаю промолчать.
Где-то по пути, почувствовав, как замерзаю, аккуратно спрашиваю:
— А нам долго ещё идти?
Смотрит вперёд. И довольно ёмко бросает:
— Не знаю.
— Мы всё же заблудились? — пытаюсь сдержать нервный смешок.
Я долго не протяну. Уже и перчатки не спасают. Мокрые от снега.
— Нет.
Да, каши с ним не сваришь.
