Автор
Глава 1 — В ритме бешеного ускорения машины девочка Басманова вынуждена защищаться от агрессора. Понимая, что простое добрание не поможет, она решает прибегнуть к крайним мерам для самосохранения, словно играя в опасную игру со смертью.
Поворачиваю голову на звук и сипло хриплю:
— Войдите.
Надеюсь, не видно, что я плакала всю ночь.
Дверь открывается, и на пороге появляется отец. С подносом в руках. Выглядит смешно с его суровой физиономией.
— Хватит спать, — строго чеканит, нахмурившись. — Всю жизнь проспишь.
— Я на это и рассчитываю.
Он ставит поднос рядом, на тумбочку, присаживаясь рядом со мной на постель.
— Не задался разговор с Булатом?
Отрицательно качаю головой.
— Он был с девушкой, — кто-то дёргает меня за язык, и я решаю пожаловаться.
Встаёт с кровати, но я быстро хватаю его за руку. И сама поднимаюсь, уже присаживаясь.
— Всё нормально. Меня это не задело.
— Да я вижу, — отчего-то огрызается, вырывая свою ладонь. И увидев моё замешательство от его гнева, гаснет и успокаивается на глазах.
Вздыхая, плюхается обратно на постель. Устало потирает переносицу.
— Извини. Когда обрёл дочь, а её кто-то обижает – хочется автоматом уеб… ударить.
Натягиваю улыбку и бью его по плечу.
— Я сама за себя могу постоять, не переживай. Но я запомню! Проблемы – бегу к папе.
С трудом зову его так.
Всё же двадцать лет жить без отца, а потом вдруг так перестроиться… тяжело. Говорю это только для того, чтобы быстрее привыкнуть. И ему, и мне."
"— Да папа тебе уже проблем сделал, — усмехнувшись, свешивает руки, сцепив в замок. Смотрит на них, кажется, пытаясь успокоиться. — Знал бы, не отправил бы тебя туда.
— Я похожа на смерть? — оскорбляюсь и надуваю губки. Пытаюсь не киснуть хотя бы при Мироне. — Неужели всё так плохо?
— Сейчас? — поворачивается ко мне, осматривая явно опухшее после слёз лицо. — Очень. Тебе бы умыться.
— Ну, спасибо за поддержку.
— Не за что. Но я вообще не для этого пришёл.
— М? — вызывает у меня интерес.
— Булат приехал.
Внутри всё цепенеет и леденеет одновременно.
— Когда?
— Час назад.
— И что говорит?
— Ничего. Спросил, где ты. Ответил, что спишь. Сидит, ожидает, пьёт чай. Знаешь, по нему и не скажешь, что он пил безвылазно три дня.
Конечно. Та девушка постаралась. Воскресила его. Дала силы.
— Понятно, — отвожу взгляд в сторону, на поднос, где лежат несколько бутербродов и шоколадка. Рядом – горячий чай с брусникой. — Поэтому принёс мне завтрак, чтобы я не выходила?
Коротко кивает.
— Подумал, что ты не захочешь.
