Автор
– Мужик, твоя телка? – спрашивает у водителя, указывая на меня подбородком и не сводя пристального взгляда. Ничего не понимаю… – Д-да, – вдруг мямлит тот, держась за челюсть. – М-моя. Вы скажите, она всё сделает… Только меня больше не бейте! – Стойте, – испуганно лепечу. Что он несет?! – Я его не… – Ильяс, – опять грозный голос заставляет застыть. – Девчонку в машину. Отвезёшь ко мне. Я приеду, сам решу, как возмещать ущерб будет....
Вторая машина! Ещё люди!
Бежать надо!
Говорила мне бабушка, зачем мне эта столица? Сидела бы у себя там, в Волгограде, работала и горя не знала! Но нет! К брату я захотела! Столицу покорять!
Резко поворачиваю голову, сглатываю и непроизвольно укутываюсь в тоненькую джинсовку в поиске защиты. Дрожать начинаю. И это не от холода. А от острого, тяжёлого взгляда, направленного прямо на меня. Из салона автомобиля выходит мужчина. Высокий, статный, похожий на скалу. Я такого впервые вижу… Широкоплечего… Красивого…
В тёмной одежде.
Он направляется ко мне, не отрывая безжалостного взгляда.
— Ильяс, — грозный командирский голос с хрипотцой обволакивает всё тело. Застываю от его тона, от его изучающего взгляда. Вот пронзительные глаза на моей курточке. — Что здесь?
А сейчас рассматривает мою плиссированную юбку, капроновые колготки, которые ничуть не спасают от холода. Наверняка думает, что я проститутка. Кто ещё будет ехать по промышленной зоне поздно вечером с мужчиной, да ещё и в таком виде?
Правильно, я.
— Дебил, босс.
Это «босс» звучит настороженно, с уважением. Где-то вдалеке различается нотка страха…
— На встречку выехали. Вон, жесть.
Мужчина задумчиво на секунду переводит взгляд на бампер своего автомобиля. А там хорошая вмятина.
— Я опаздываю на встречу, — холодно чеканит этот самый «босс».
Снова смотрит на меня. И меня трясёт. Ещё сильнее. Уже не от холода. А от долбаного страха. Так не смотрят на людей. Вообще нет.
— Мужик, твоя тёлка? — спрашивает у водителя, кивая на меня.
Ничего не понимаю…
— Д-да, — вдруг мямлит, держась за челюсть. — М-моя. Вы скажите, она всё сделает… Только меня больше не бейте!
— Стойте, — испуганно лепечу тоненьким голоском. Что он такое говорит?! — Я его не…
— Ильяс, — опять грозный голос заставляет застыть. — Девчонку в машину.
— Погодите, это ошибка, — делаю попытку отговорить его. Мужчина, которого назвали Ильясом, отпускает того мужика-извращенца и направляется ко мне. А я пячусь назад и сама посматриваю уже в широкую спину «Босса», обтянутую чёрной кожанкой. — Я его даже не знаю!
Меня никто не слушает.
Страшный и ужасающий мужчина вырастает передо мной, и я не успеваю убежать. Хватает меня за руку.
