Автор
Глава 1 — В ритме бешеного ускорения машины девочка Басманова вынуждена защищаться от агрессора. Понимая, что простое добрание не поможет, она решает прибегнуть к крайним мерам для самосохранения, словно играя в опасную игру со смертью.
Бежать!
Долбаное сознание кричит именно это слово!
А безвольные ноги, которые он захватил с помощью своей энергетики и долбаных страшных слов, уже слушаются его и ведут меня рядом с Басмановым к машине.
Через минуту оказываемся в тёплом салоне. Жарко, как в аду. Щёки пылают. И дело не в адской температуре в воздухе.
Не такой контраст я хотела. Минуту назад мёрзла, а теперь пытаюсь не сгореть от бездушных глаз. И не выпрыгнуть в окно от испуга.
Басманов садится на сиденье, как и всегда. Вальяжно, откинувшись на спинку кресла и расставив широко ноги, словно он – единственный хозяин этого мира.
Опасность!
Плохо.
Под попой появляется раскалённый уголь, на котором не могу усидеть.
— А куда мы сейчас? — сипло выдаю, замечая, что мы отъезжаем в парковки.
Мужчина вставляет в зубы сигарету. Не отвечает. Опять осматривает с макушки до носков сапог.
Нет, не осматривает. Хуже. Жалит похлеще огня.
— Раздевайся.
Глава 23
Глава 23
Чётко и грубо, как пощёчина.
Тянется рукой к прикуривателю. Поджигает кончик сигареты.
— А? — всё, что могу выдать.
Равнодушно делает затяжку вместо слов. Недовольно косится на прикуриватель.
— Мне не жарко, — поясняю ему.
Молча, без слов, ныряет в карман ладонью. И вытаскивает что-то чёрное, что отлично помещается в руке и…
Хаос из мыслей крутится в голове. Пульс зашкаливает в секунду за двести. А из лёгких пропадает весь воздух, как и из всего салона.
Вдохнуть нормально не могу.
От вида пистолета в его руках. Который одним движением мужчины направляется на меня.
— Раздевайся, — чётче и равнодушнее.
Мелкая дрожь проходит по всему телу.
Застопорившись, хлопаю глазами и пытаюсь переварить, что происходит. И правда ли, что мне в лицо смотрит дуло пистолета.
Пистолета!
Который за секунду может лишить меня жизни!
Я права была… Басманов – бандит… Не зря он весь в татуировках…
— Поторопись, провинциалка.
Руки не слушаются. По крайней мере, меня. А вот его слова чётко стучат в висках, овладевая всем телом словно по приказу.
Пальцы сами касаются «собачки» на куртке, тянут за неё вниз. По салону разносится звук расстёгиваемой молнии, конкретно бьющей по нервам.
Аккуратно снимаю куртку, откладывая её в сторону. Басманов нагло пожирает глазами открывшееся декольте облегающего платья.
«Прикрыться!» — кричит подсознание где-то отдалённо.
А я не могу.
Дрожащие пальцы под дулом пистолета не подчиняются никаким мыслям.
