Автор
Осман — герой бескомпромиссный, живущий в собственном идеальном мире. Но когда он встречает Махдаева с его халва-прикананами и детьми, мир начинает переворачиваться. Снова и снова не понимая, о чем говорят окружающие, осознавая, что даже в самой ламшичной избе — домашняя жизнь всегда будет иметь свой особенный шарм и непредвиденные сложности....
Похоже, «Осман. Его маленькая слабость» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Я вам еще и десерт заказал.
— Ну что вы, не нужно было…
Обрываю речь на полуслове, потому что… Сердце падает куда-то вниз.
Нет, быть такого не может! Если это совпадение и игра звезд, то совсем не смешно.
Встречаюсь со взглядом до боли знакомых темно-карих глаз, и он не сулит мне ничего хорошего.
Осман стоит у стойки в ожидании своего кофе и, кажется, готов убить не только меня, но и Олега.
* * *Внутри меня все дрожит.
Махдаев смотрит на меня… с ненавистью? С презрением? С ревностью?
Как расшифровывается этот взгляд?
Одно могу сказать точно — мне от него не по себе.
Хочется… Блин, хочется зарыться под одеяло, под плед, да что там, я готова сползти под стол, лишь бы прекратилась молчаливая перестрелка одними глазами.
— Все в порядке? — Олег обращается ко мне, а я как загипнотизированный удавом кролик еле выдавливаю из себя:
— Да, да.
Откашливаюсь, чувствуя, что во рту пересохло. Тянусь к стакану с водой, торопливо отпиваю и весьма не грациозно умудряюсь поперхнуться водой.
Осман качает головой, и этот жест… Он, что, смеется надо мной? Или что, я не понимаю?
И дело тут не в моих декретных мозгах, а в том, что Махдаев включил чертового сноба.
А я… Я все могу вытерпеть, кроме насмешки над собой.
Ничего не могу поделать, это мой маленький «триггер». Ох, еще и коверкать родной русский иностранными словечками начала…
Это все из-за волнения! Все из-за Махдаева, клянусь!
Он, кстати, напоследок окидывает нас с Олегом презрительным взглядом (да, все-таки это было презрение) и разворачивается в сторону выхода.
— Олег, я сейчас вернусь, — бросаю коротко своему новому знакомому и, не дожидаясь его ответа, бегу за Османом.
Я точно в своем уме?
Нет, конечно. Я вне себя от ярости.
А когда я злая, я импульсивная и вообще «не лезь, убьет!».
Убью, да. Но сначала умру сама.
— Что это было? — все-таки догоняю Османа на улице, когда тот открывает дверь своего шикарного авто (другие у него просто не водятся), собираясь сесть и уехать.
Черта с два! Никуда не поедешь, пока… Пока мозг тебе не вынесу.
На самом деле, это то, что я никогда с ним не делала. Просто не считала нужным, доверяла на все тысячу процентов.
— Ты ко мне обращаешься?
— А ты еще кого-то здесь видишь?
— Ты права. Здесь никого нет.
Грубый тон никак не вяжется с прежним Османом.
Вот как, да? Очень обидно думать, зачем я была нужна этому мужчине.
Но раз сейчас он так холоден со мной, то без вариантов.
