Автор
В больнице шумит медленный ритм жизни — скрип каталок и нерешительные шаги врачей. Медленно приходишь в себя после тяжелого ранения. В глазах светятся сомнение и страх, но ты настаиваешь: «Первая» — так быстро прошёл мимо вопроса о группе крови.
Похоже, «Особые полномочия на любовь» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
— И все же — это твои косяки, — дразню я ее. — Прицел ни при чем.
— Нда? Давай сам, капитан. Порази меня теперь ты!
Ай, зацепил…
С улыбкой заряжаю ствол. Надеваю наушники. Первый пристрелочный. Реально — прицел сбит. Мажу в девятку. Делаю поправку и остальные пять всаживаю в десятку. Мишень едет к нам. Разворачиваюсь к довольно ухмыляющейся Диляре.
— Ну что? Как прицел?
— Терпимо, — дразню ее, получая возмущенный и опасно прищуренный взгляд.
— Ладно… — сдаюсь я. — Немного был сбит. Иди, я тебя похвалю…
Мы синхронно оглядываемся, чтобы никто не спалил наши игры и… качнувшись навстречу друг другу, замираем губы в губы.
— Когда я тебя получу? — шепчу я на фоне грохота от выстрелов.
— Ты хочешь опорочить девушку, капитан? А как же с семьей познакомить, с родителями?
— Черт… — опускаю взгляд.
— Оо… — с досадой. — Извини! Неудачная шутка.
— Ты уже и это выяснила?!
— Я же «фейс», забыл? Мы — фейсы — такие. Пробиваем всю инфу про интересующего персонажа! — посмеиваясь.
— Да ты не меньше, как замуж за меня собралась! — подшучиваю в ответ.
На самом деле растекаюсь лужей от удовольствия, что моей персоне уделено столько внимания.
— Возьмешь? — пытливо.
— Пойдешь? — также пытливо спрашиваю я.
Наклоняется к моему уху:
— Если своим стволом владеешь не хуже, серьезно подумаю.
— Вот это уже разумный взрослый разговор. Объявляю тест-драйв! — притягиваю ее за ремень ближе.
Выстрелы прекращаются.
— …Товарищ полковник, учебные стрельбы… — слышу обрывки чьей-то речи, замечая, как нахмуривается Диляра. — … Кого-то конкретного, Виктор Алексеевич?
Дядька?…
— Я скоро вернусь, — вдруг дергается она от меня.
— Да нормально все, перестань, — удерживаю ее за руку, вылетая из-за перегородки следом за ней.
Краска бросается ей в лицо, часто и нервно дышит.
— Да что с тобой? — недоумеваю я. — Конфликт у тебя с ним, что ли?
Дядька недовольно смотрит на наши невнятные разборки в нескольких метрах от него.
— Да нет, — обмахивает лицо руками, — просто голова заболела резко.
Сдергивает с косы черную резинку и быстро распускает волосы.
