Автор
Макс провёл полгода в тесном пространстве консервной банки, забыв всё, что было для него значимым до того. Теперь он снова приходит в себя и готов встретиться со старыми друзьями, но неожиданно узнаёт о том, что они уже празднуют что-то особенное без его участия. Встреча с друзьями становится шокирующим открытием для Макса: все вокруг кажется новым и чужим, будь то лицо на другой стороне стола или чайки за окном....
Интересно, он настоящий? Или это часть образа?
— То есть ты сейчас утверждаешь, что имеешь полное право находиться в этой квартире, а я нет?
— Именно.
— Ладно, идём.
— Куда? — растерянно спрашивает она, быстро-быстро моргая своими рыжими ресницами.
— Придется доказывать тебе своё право на присутствие в собственном доме, а вот что мне в доказательство сможешь предъявить ты — очень любопытно.
Я быстрым шагом направляюсь в сторону кабинета, незнакомка семенит следом, толкаю дверь и застываю на пороге в комнату.
— А это что ещё такое? — спрашиваю пораженно, разглядывая голубой ужас вместо дизайна в стиле лофт. — Где стол? Где коллекционные издания книг? Что со стенами? Что за фигня произошла здесь, пока меня не было? — кричу я, разглядывая детскую кроватку у стены, пеленальный столик и всякий хлам для младенцев, который захватил мое личное пространство.
Я оглядываюсь на испуганную девушку. На мгновенье мне кажется, что я и в самом деле ошибся квартирой. Но нет, это же бред! Самый настоящий.
— А ты — Ира?.
— Да, — кивает в ответ она. — Может, вы всё-таки объясните, что происходит?
— Кажется, из нас двоих объясниться должна ты. Почему ты живешь в моей квартире, хозяйничаешь здесь и почему наплела моему другу Саньке, что беременна от меня?
Глава 2
Макс
Девушка сидит на стуле, недоверчиво поглядывая на меня, я же стою напротив нее и протягиваю развернутый паспорт.
— Вот, видишь, я Дмитриев Максим. А вот моя прописка. — Листаю еще несколько страниц и тычу перед лицом незнакомки. Я, конечно, мог бы не церемонясь выставить ее за порог, но во-первых — она беременна, а с такими женщинами нужно быть поаккуратней, а во-вторых — у меня к ней слишком много вопросов. — Что здесь написано? Читай.
Она наклоняется ближе, всматривается в буквы, хмурится и удивленно моргает.
— Гаванная семь, квартира двести семнадцать, — осипшим голосом произносит вслух.
Она встает со стула и подходит к комоду, берет телефон и начинает что-то там искать.
— Вот же, мой парень написал адрес. Ошибки не может быть.
Я смотрю на нее как на умалишённую. Парень написал адрес. Может, и он здесь живет, а я не в курсе?
Резко выдираю из ее рук телефон.
