Автор
Я ещё не была уверена в том, что произошло, когда меня усаживают за стол. Летёха тайком снимает все мгновения моей больной губы и растерянного взгляда на лица тренера и друзей — Марата Тарханаова и Ивана Яшина, а отцу всё равно.
Похоже, «Папина дочка» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Забрав ещё одну сумку с вещами, уезжаю.
Времени до выставки ещё много.
Чтобы хоть как-то реанимировать себе настроение, покупаю цветы для Лизы, розовое шампанское, коробочку авторского шоколада.
Делаю круг по центру, рассеянно придумывая чем еще можно оформить наш вечер.
Поглядываю на экран телефона. От Жанны несколько сообщений. Не открываю. Хотелось бы, чтобы от Лизы...
Делая очередной круг встаю в пробку. Впереди авария. Нервно поглядываю на время, постукивая пальцами по рулю.
Идиот... Надо было заранее ехать к галерее.
Надолго там или нет? Выглядываю, приближаясь к аварии. Тачку грузят на эвакуатор. На автомате ловлю в фокус номер. Сто восемьдесят один. Как у отца...
Грудь неожиданно спирает от волны адреналина.
- Да ну нахуй!
Вылетаю из своей машины, обхожу грузовик, чтобы посмотреть буквы на номере.
Наша!!
- А где водитель?? - спрашиваю у погрузчика.
- Менты увезли. Людей сбил.
- Че-го?!..
- Пьяный в хлам, вообще.
Сглотнув ком в горле, возвращаюсь за руль. Набираю отца. Не отвечает. По инерции набираю маму. Не доступна. Звоню Бессо. Кому же ещё мне звонить.
- Ахметов.
- Бес... Ты можешь в ментовку подъехать?
- Рома... - шокированно и рассерженно. - Ты опять что ли?!
- Не я. Отец людей сбил пьяный. Я не знаю что делать.
А он что тут сделает, Шмель?.. Сколько можно его дергать?
- Ладно! Не надо! Я сам!
Скидываю вызов.
На пропускной ментовки меня не пропускают.
- Не положено.
Ловлю боковым зрением знакомое лицо. Отец Лизы!
- Александр Михайлович! - окликаю его.
Озадаченно разворачивается.
- Опять ты?!
- Опять - я.
- Чего надо? - ведёт с подозрением бровью.
Я пытаюсь начать объяснять, но меня сносит в эмоции. И я затыкаюсь, поджав губы. Лицо каменеет.
- Ладно, Гультяев, пропусти.
- Спасибо.
- Быстрее только. Работы полно.
Иду рядом с ним по коридору.
- Там к Вам Олега Романовича Шмелева привезли. Он.
- А тебе какая печаль?
- Шмелёва... Ну...
- Брат? Отец?
- Отец.
Вздыхает.
- Насмерть сбил?
- Я не знаю, - подрагивает мой голос от ужаса.
- Какие Вы проблемные - Шмелевы...
И мне опять стыдно, словно это я виноват в произошедшем.
- Сядь, - показывает на откидные кресла у стены между кабинетами.
Но я не могу сесть, меня подкидывает.
Чо, блять, он наделал, вообще?!
Будильник на телефоне пиликает.
Лиза же там меня ждёт!
Открываю мессенджер.
