Автор
Парни из старшей школы — это динамичный и напряженный взрослый роман, где герои не только осваивают новый уровень школьных отношений, но и раскрывают свои тайны и недостатки. Буквально каждый страница захватывает внимание читателя своей реалистичной атмосферой и живым сюжетом, где страсти и юмор взаимно дополняют друг друга....
Ну почему им вечно нужно давить до конца?
Прежде чем кто-то успевает остановить меня (да и никто особо не старается), я хватаю с ближайшего стола поднос и одним быстрым, молниеносным движением со всего размаха бью ее наотмашь по лицу.
Дешевый красный пластик ломается от удара об ее голову, и вокруг меня раздаются оглушительные вопли.
Изо лба языкастой стервы льется кровь, она визжит и с ужасом смотрит на меня. Наши взгляды встречаются, и я пинаю ножку ее стула. Ее глаза в панике расширяются, и она падает на пол.
У меня не остается времени, чтобы сбежать, да и особо некуда.
Люди кричат, но никто не осмеливается приблизиться ко мне. Работница столовой зовет на помощь, и тут все бросаются к этой твари на полу, потому что она «жертва». Согласна, я первая полезла в драку, но заварила эту кашу она. Сама нарвалась.
Не начинай того, что не можешь закончить.
Хотя да, плевок этой стервы попал точно в цель: моя мать – шлюха. Самая грязная шлюха в мире. Самое настоящее отребье из трейлерного парка, и я это признаю.
Но этой девице не стоило говорить об этом.
И уж точно я ни за что не позволю ей унижать меня вот так, при всех.
Сама не знаю как, но моей пропащей матери удалось научить меня одной вещи – никогда не терять чувство собственного достоинства.
Похоже, это единственное, что остается такой девчонке, как я.
Так что лучше ко мне не лезть.
– В мой кабинет! Сейчас же! – раздается визг директора Фолка. Он не называет меня по имени, не смотрит в мою сторону. Да и зачем? Как всегда, я застигнута на месте преступления, так сказать, и моя рука все еще сжимает половину подноса.
Как только начали звать на помощь, он, наверное, сразу понял, кто виноват.
Я бросаю поднос на пол и иду прямиком в свой второй дом – кабинет директора. Там меня ждет дешевый деревянный стул с бордовым сиденьем, разорванным в самом центре, который стоит напротив директорского стола.
В понедельник он сказал мне, что это «последнее предупреждение», но вчера меня застукали с сигаретой за спортзалом, и я все еще здесь.
Может, сегодня он окажется в хорошем настроении и простит меня?
Нет, вряд ли, потому что сорок пять минут спустя директор залетает в кабинет и, с грохотом сев за стол, впивается в меня злобным взглядом поверх своих маленьких очков.
А злится он наверняка из-за того, что та шавка, которая, может быть, все еще истекает кровью на белоснежном полу столовки, приходится ему племянницей.
Ну, накосячила.
