Автор
В зале клуба для богатых шумит как электрическая музыка, но голос мажора доносится ясно через шум — это его хладнокровный баритон. С каждой секундой ненависть к этому человеку растет, словно волны за пределами стены школы.
– Что та машина… едет…
Ох! Он надавливает пальцем прямо на…
- Вейн! – выстанываю я. – Прекрати… пожалуйста…
Резкие волны удовольствия затмевают остатки сознания… нет… так нельзя… только не сейчас…
Я притапливаю педаль газа в пол, желая поскорее улизнуть от возможных преследователей… Кажется, или они, всё же, скрылись? На долю секунды оборачиваюсь назад, чтобы проверить и…
Слышу громкий крик Вейна, и как что-то тяжёлое ударяется о капот.
Бью по тормозам и от резкого торможения нашу машину слегка заносит.
Боже… боже мой! Быть может, это дикое животное выбежало на дорогу?
Ошеломлённо смотрю на Вейна, который уже отстёгивает ремень безопасности и выпрыгивает на дорогу.
Руки и ноги холодеют от паники.
Дрожа всем телом, я открываю дверь, чтобы посмотреть, что же случилось…
Выхожу из машины и вижу…
Человека, лежащего в нескольких метрах на проезжей части лицом вниз. Его одежда грязная и оборванная… Это бродяга? Господи! Пожалуйста! Пусть он будет жив!
Глава 22
Карен
Вейн склоняется над лежащим на асфальте мужчиной.
Меня так сильно трясёт, что я с трудом держусь на ногах...
- Ну... - хриплый, отчаянный писк срывается с пересохших от волнения губ. - Что... что с ним?
Вейн поднимает голову. Его лицо серьёзно и сосредоточенно. Впервые вижу его таким...
Парень молча достаёт телефон и набирает чей-то номер.
А я только и могу смотреть вперёд на лежащего с неестественно вывернутой рукой мужчину. Одной рукой хватаюсь за сердце, которое как-то неприятно трепещется в груди, а другой – впиваюсь в крышу машины.
- Трасса 865, тридцать второй километр, - бесцветным голосом говорит Вейн в трубку.
Его слова с трудом пробиваются к моему сознанию. Кажется, словно Вселенная сузилась до размеров расстояния, что разделяют меня и мужчину на асфальте.
- Несчастный случай на дороге, - продолжает Вейн. - Мужчина, на вид около пятидесяти лет. Пострадал. Да... - парень присаживается на корточки, трёт переносицу. - Пришлите скорую как можно скорее, - он вздыхает. - Что? Кто? А... - замолкает, смотрит на меня долго, а потом опускает взгляд.
Словно молния среди офигенно неясного неба его слова пронзают моё парализованное сознание.
- Вейн...
Я делаю шаг вперёд, отрывая руки от крыши машины, за которую до сих пор держалась.
Парень привстаёт и подходит к багажнику, продолжая выслушивать рекомендации службы спасения.
Достаёт предупредительный знак и идёт вперёд по дороге, чтобы его поставить.
