Автор
В зале клуба для богатых шумит как электрическая музыка, но голос мажора доносится ясно через шум — это его хладнокровный баритон. С каждой секундой ненависть к этому человеку растет, словно волны за пределами стены школы.
Всё в порядке?
В его голосе слышится сочувствие. Поднимаю на него потухший взгляд… и тут же опускаю его. Я даже на Блейка спокойно смотреть не могу. Потому что он напоминает мне о прошлом вечере… эти ужасные слова… его ужасный друг… Нет. Я пока я не могу проводить время в его компании.
- Вся эта история с аварией, - нервно пожимаю плечами, делая вид, что ищу что-то в своей сумке. – Знаешь, мне нужно просто забыть ту ночь… Я просто хочу всё забыть.
Блейк с понимаем кивает. Кажется, моя ложь его убедила. Ну и хорошо.
Думаю, Блейк никогда бы не простил Вейна за то, что тот использовал его младшую сестру в качестве одной из своих подстилок… А у меня просто нет сил переживать ещё одну драму.
Тело ломит. Всю ночь кости болели словно в лихорадке. Я металась по постели будто у меня припадок какой-то. Не находила себе места от дикой, всё разрывающей боли. Наверное, моя подушка до сих пор мокрая от пролитых слёз…
В этом полусумасшедшем состоянии я оплакивала не только наши с Вейном так и не начавшиеся отношения, но и себя… Свою невинность.
Теперь же мне кажется, что я не чувствую почти ничего… Как робот выполняю механические движения, стараясь ни о чём не думать, ничего не помнить и не ощущать.
Вчера, когда я вернулась домой, отец был в своём кабинете. Помню, как он вышел мне навстречу и пристально посмотрел в заплаканные глаза.
- Я купил тебе билет в Париж на завтра. «Вылет в два часа дня», —холодно сказал мне он.
