Автор
В гостиной ректоратского здания палитра тихого коридора сменяется ярким бриллиантовым светом кабинета ректора. Тут всё как в трансе, даже когда тебя привозят непосредственно в его кабинет, где ты гадаешь о том, где на этот раз спровоцировала провал. Здесь улыбается доброе лицо, и ты понимаешь, что мажоры не такие жестокие, как кажется издалека....
О неприятных ощущениях даже речи нет, наоборот, хорошо и спокойно. А что делать с таким Девятовым?! Я с огнедышащей версией ещё не разобралась. Ладно, глазами похлопаю, его отпустит, наорёт и разойдёмся.
- Катарина, откуда синяки? - серьёзный и спокойный голос сбивает с толку.
- Ром, всё нормально, честно.
- Ответь, пожалуйста, на один вопрос. Тебя...
Договорить ему не даю. Стыдно, обидно и противно. Никому не рассказала. Странная обречённость в его голосе и беспокойство во взгляде перевернули что-то. Именно сейчас, я могу ему довериться.
Начинаю медленно, неуверенно, к концу рассказа обретаю уверенность и даже пытаюсь пошутить на счёт укуса. Рассказала только ситуацию с этим уродом, события до и после его не касаются. Атмосфера в комнате изменилась вместе с Девятовым. Рома внимательно слушает, не прерывает. Злится. Выражение лица серьёзное, зелёные глаза темнеют и приобретают незнакомый мне блеск.
- Умница, - одно слово содержит столько гордости.
- На что ума хватило...
- Как клуб называется?
- ""БарBOSS"".
- Тебе настолько противно жить здесь, что ты устроилась ТУДА ублажать на перерывах посетителей? - лучше бы наорал, чем столько разочарования в голосе.
- Я думала обычный клуб... -запинаюсь. До меня дошло. - А ты откуда знаешь?
- Да все знают что в этой шараге творится! - воскресный Рома вернулся. Убирает руку, кладёт телефон передо мной и шипит,- увольняйся!
- Как узнала, сразу ушла. Точнее сказать сбежала, - жмурюсь при воспоминании о своём позорном бегстве.
- Блять, она не знала! Спросила бы у меня, - запускает руки в волосы и тянет. - С этого момента всякий раз, как решишь по притонам погулять или на работу устроиться, подходи ко мне! Пробью что и как. Поняла? Что у тебя с телефоном? - жёсткость в его голосе режет слух, но, почему-то, не пугает.
- Нормально всё, - разблокирую телефон и показываю.
- Номер свой говори.
- Нет. Второй раз за два месяца менять номер не собираюсь!
- Воронова, ты серьёзно думаешь, что я стоял, раздавал твой номер и просил тебе фотки присылать? - я - неразумное дитя по мнению некоторых.
- С тебя станется.
- Номер говори, мне ехать скоро, - выжидающе смотрит, глядя в телефон. Закусываю губу и прикидываю - я не скажу, сам узнает. Нехотя диктую номер.
Телефон в руке оживает. Умнее, чем ""Странный сосед"" ничего не могу придумать, потом решу, как забить. Тем временем товарищ следователь берёт одну из моих шоколадок и уходит.
