Перерыв на жизнь — читать онлайн бесплатно полностью

— Хорошо, — облегченно выдыхает она, — а то я никак не могу от этого отвыкнуть.

Им приносят водку и строганину. Рада долго смотрит на водку, никак не решаясь выпить. Строганина тоже доверия не

вызывает. Не пробовала она ее никогда, не доводилось.

Гергердт понимает ее смущение, но не торопит. Сам выпить тоже не спешит.

— Знаешь, я очень много времени не подходила к окнам, не смотрела, боялась, — совершенно спокойно говорит она.

— Высоты? — беспечно уточняет он.

— Нет, что выброшусь. Вдруг замкнет. Жуткое ощущение, когда осознаешь, что тебя может конкретно замкнуть. Держишь

себя как собачку – на коротком поводке, каждый вздох контролируешь…

Она отворачивается и смотрит в окно. Следит глазами за огоньками, бегущими по проспекту, за фарами машин, и не видит

она, какой неземной яростью вспыхивают черные глаза Гергердта. Не видит, как подрагивают его пальцы, а он не

стискивает кулаки, а прижимает свои крупные раскрытые ладони к белой скатерти. Чтобы успокоиться.

Рада коротко вздыхает, вновь обращая к Артёму пронзительный взгляд. Тянется к своей рюмке. Теперь водка не страшна.

После произнесенных слов внутри становится горько, теперь эту горечь только водкой запивать. Она легко вливает в себя

крепкую жидкость и смело закусывает. Прикрывает глаза на секунду. Открывает и смотрит на Гергердта. Он ждет, что она

скажет что-нибудь зловредное.

— Что, какая гадость наша заливная рыба?

А она выдает с тяжелым вздохом:

— Не люблю зиму. — Накалывает на вилку еще один кусочек мороженой рыбы, предварительно сбрызнув его лимоном и

поперчив. Не торопится, хочет как следует распробовать.

— Почему?

— Как почему? — слегка удивляется. — Мороз. Холод. Гололед. Буран. Снегопад. Пробки. Аварии.

— А я люблю, — чуть улыбается Гера и опустошает рюмку.

— Почему? — теперь спрашивает Рада.

Он чуть приподнимает плечи и тут же снимает пиджак, словно, пожав плечами, понимает, что в нем ему невероятно тесно. А

ему становится жарко. Водка согревает внутренности, кровь ударяет в лицо, скапливается в ладонях. Приятное тепло

разливается по телу.

— Ну? — Она все так же пытливо смотрит на него, желая получить ответ. — Почему же ты любишь зиму?

— А что хорошего в жаре? Толкаться среди потных, жарких тел. Что хорошего?

Она не поймет, почему он любит зиму, даже если он попытается объяснить. Рада не поймет. Наверное, никто не поймет, кто

не знал ощущения, что нет крыши над головой. Нет ничего! Именно зимой дом сильнее ощущается домом. В тот краткий миг

на границе тепла и холода, когда переступаешь ее, и это застоялое знакомое тепло родных стен бьет в лицо.

— Дай сигарету, — просит она.

— Не дам, — невозмутимо отказывает он. — Ты же бросила курить.

— Да? — смеется. — А ты бросил?

— Нет.

— Значит, я тоже нет. Ладно. Меняю секс на сигареты.