Автор
В тренировочном зале разгорелся конфликт. Дэн уклоняется от Арчи в вестибюле особняка, где его встретил сердитый голос хозяина. Пара шепчет решительные слова перед тем, как люди из охраны покидают зал. Страх и напряжение заполонили пространство, предвещая опасную беседу....
Женщина за стойкой регистрации начинает свою торжественную речь, смысл которой я не улавливаю, утопая в сомнениях.
Бросаю беглый взгляд за плечо и встречаюсь взглядом с мамиными глазами, в которых виден только один вопрос: ты уверена?
— …прошу ответить вас, жених, — выводит меня из ступора обращение к Косте.
— Да, — отвечает тот, не задумавшись ни на секунду и искренно мне улыбается.
— Прошу ответить вас, невеста, — обращается ко мне женщина и шире натягивает профессиональную улыбку.
Повисает звенящая тишина.
— Невеста? — чуть нервно спрашивает регистратор.
Отступаю. Полшага назад. Еще полшага.
— Прости, — произношу одними губами растерянному Косте и направляюсь к выходу из зала.
Сопровождаемая осуждающим шепотом гостей и даже оркестра, выхожу прочь. Букет невесты потерян на одной из ступенек, но мне уже плевать на все свадебные атрибуты.
Я хочу оказаться как можно дальше отсюда. Максимально далеко от созданной мной же фальши.
Подвернутую ранее на крыльце ногу жжет болью, но я продолжаю идти, все больше переходя на бег.
Врезаюсь в массивную тяжелую дверь дворца бракосочетания и выхожу на улицу в прохладу поздней осени.
Замираю."
"Сердце раненой птицей бьется в груди, когда я вижу Дениса, всё еще стоящего у внедорожника близ разбитой бетонной клумбы. Он стоит ко мне спиной, не замечая моего присутствия, курит, опираясь локтями о капот авто.
Я вижу, как трясется его рука, которой он держит сигарету.
Отхожу немного в сторону, опираюсь спиной о холодную стену и вынимаю из волос фату, заколка которой мне весь день царапает макушку. Отбрасываю ее в сторону и несколько долгих секунд смотрю в спину Дениса, который всё продолжает курить.
В одной тонкой рубашке на морозе. Балбес.
Я бежала не к нему. Нет. Я бежала от роковой ошибки, и все равно оказалась рядом с ним, но он этого не видит.
Мне и не надо. Значит, так оно и должно было случится.
Спускаюсь с крыльца по боковым ступенькам. Боль в щиколотке достигает такой силы, что мне с трудом удается наступать на раненую ногу, но я продолжаю свой путь подальше от этого места. Подальше от Кости, подальше от его родственников.
Подальше от Дениса.
