Автор
Встреча с парнем из прошлого, который когда-то был детской мечтой главной героини. Теперь он перед ней — взрослый, красивый и опасный. Старые чувства всплывают неожиданно, грозя разрушить её жизнь. Сможет ли она устоять перед искушением или вновь поддастся обаянию плохого мальчика?
Раздел Chitat.online для книги «Плохие мальчики не влюбляются» помогает быстро понять, что это за произведение: автор, жанровая привязка, описание и полный текст собраны на одной странице.
Встреча с парнем из прошлого, который когда-то был детской мечтой главной героини. Теперь он перед ней — взрослый, красивый и опасный. Старые чувства всплывают неожиданно, грозя разрушить её жизнь. Сможет ли она устоять перед искушением или вновь поддастся обаянию плохого мальчика?
После карточки книги можно перейти к другим произведениям автора, близким жанрам, сериям и тематическим подборкам.
Встреча с парнем из прошлого, который когда-то был детской мечтой главной героини. Теперь он перед ней — взрослый, красивый и опасный. Старые чувства всплывают неожиданно, грозя разрушить её жизнь. Сможет ли она устоять перед искушением или вновь поддастся обаянию плохого мальчика?
Используйте жанры, блок похожих книг, другие произведения автора и тематические подборки ниже на странице.
Проверьте описание, автора, жанры, дату выхода и соседние книги: это помогает понять, подходит ли произведение под ваш запрос.
— Но выше головы не прыгнешь!
— В своих развлечениях он крутит любые кульбиты.
— Марк…
— Что — Марк? «Если уронишь золото и книгу, подними сперва книгу.» А наш мальчик любит поднимать только купюры, которые из нее выпали. А я столько сил потратил на то, чтобы он был образован в любой сфере!
Вздыхаю. Дед, вообще-то, прав. На мое образование потрачено немерено.
Решительно иду в сторону дома Дины. Настойчиво стучу в дверь.
— Зоя Леонидовна!
Открывает мне. В халате, волосы растрепаны, лицо отекшее.
— Я по поводу Дины. Мы можем поговорить?
— Извини… Рафаэль. Но сейчас не время.
— Самое время. Я оформляю ее в программу Благотворительного фонда. Мне нужны Ваши документы. Я зайду?
Открывает мне шире двери. Мой взгляд ловит на столе пустую бутылку и бокал. И россыпь фоток.
Мы присаживаемся на диван.
Гостиная в запустении. Словно в ней не убирались месяц. Пыль…
— Дину перевезут в Москву, — стягивает она рассеянно фотографию со стола. — Я договорилась с одним спортивным врачом, профессором. Он согласился ее взять.
Никаких нахрен больше спортивных врачей!
— Но Дину нельзя перевозить пока. Есть эффективная схема лечения. Нужно только найти деньги на препараты.
— Я попробую организовать переезд. Москва — это все-таки Москва. А здесь ее угробят уездные врачи.
— Нет, подождите. Пусть профессор приедет к ней. Оплатим перелет. Или вышлем ему анализы, пусть подтвердит или уточнит лечение. Но зачем Дину-то? Это же опасно.
— Я решила, так будет лучше. Надо рискнуть.
Она словно не в себе.
— Дина маленькая… — протягивает мне фото.
Черно-белое… Старое. Разглядываю. Динку я узнаю на любой фотке. Гимнастка в купальнике лет восьми. И правда похожа на Кузнечика. Но взгляд…
— Это не она, Вы перепутали.
— Да?! Действительно… Это мое фото. Это я в спортивном интернате. У нас тогда было очень строго. Не то, что сейчас. Мама не могла заниматься мной. А я вот всю себя посвятила Дине. Вот ее фото…
Забираю снова из рук."
"На этот раз и правда Кузнечик. Постарше. Короткая стрижка под мальчика. Это уже после того, как отрезала волосы. С ее красивой формой черепа, как у Нефертити и огромными пронзительными глазами — красиво! Очень уязвимо, тонко.
— Можно, я возьму это фото?
— Возьми другое. Здесь она некрасивая. Испортила себя, дурочка… Нас даже от соревнований отстранили.
— Нет, я хочу именно эту.
Меня внезапно накрывает.
Можно я поору просто над всем этим трешем?!
Неровно дыша, слушаю, как Зоя Леонидовна рассказывает про Дину.
— Она же все время немножко не дотягивала до золота. Изначально — не та комплекция. Бедра широкие. Кости тяжелые. В отца… А пошла бы в меня, была бы чемпионкой.
— А Вы почему в прошедшем времени о ней говорите, — подлетаю на ноги. — Дина не умерла.
— Как спортсмен умерла, к сожалению.
