По дороге на Оюту — читать онлайн бесплатно полностью

— Анита, я тоже голоден, не могла бы ты позаботиться и обо мне, — обиженно по-мальчишески спросил мужчина.

— Конечно, — я кивнула, — только пойму на что тут жать.

Автомат вызвал у меня лёгкое недоумение. Все кнопки здесь располагались как-то иначе, чем в том аппарате, что был на пассажирском крейсере. В недоумении я уставилась на разноцветные мерцающие клавиши на голографическом табло меню.

— Синяя кнопка – одна порция каши, красная - она же, но с дневной нормой витаминов, желтая – витаминный напиток, зелёная выдаст полпорции белковой каши с минералами, — тут же пояснил мне Демьян, — на завтрак нажимаешь зеленую и желтую, на обед – красную и желтую, а на ужин...

— На ужин - синюю и желтую кнопочку, – догадалась я.

— Всё правильно, запомнила?

Я кивнула и мысленно проговорила комбинацию кнопок, связывая их со временем приёма пищи. Чтобы что-то запомнить раньше, я складывала информацию в лёгкие песенки, но со временем что-то простое я стала запоминать и так.

— Ну, если запомнила, то я всё ещё жду завтрак, — напомнил о себе Демьян.

Быстро дважды нажав зелёную и жёлтую клавиши, я извлекла из автомата одноразовые пластиковые коробочки с кашей и два напитка. Отдав Демьяну его порцию, уселась рядом с ним в кресло и принялась завтракать, поглощая абсолютно безвкусную приторную жижу, пахнувшую чем-то резиновым. Напиток тоже не впечатлил. Для такой домашней девочки как я, такая еда сама по себе была испытанием.

Демьян расправился со своей порцией намного быстрее меня, отложив пустую посуду на пол, он лениво откинулся на спинку и прикрыл глаза.

— Ну, по сравнению с тем, что я ел последние восемь лет - это пища богов, – медленно довольно протянул он.

— По сравнению с тем, что я ела последние двадцать пять лет – это адская кухня, — поделилась я своими впечатлениями.

Демьян рассмеялся.

— Какая ты привереда, оказывается.

— Нет, я не привередничаю, но вкус у этого яства, как у покрышки магнокара, — недовольно пробубнила я, - на крейсере это как-то съедобнее казалось.

— Ты пробовала покрышки? – брови марионера картинно взлетели вверх.

— Ты понял, о чём я, – буркнула я в ответ на его подколку.

— Ты бываешь очень смешной. Но соглашусь с тобой - с домашней пищей это не сравнить. Моя мама замечательно готовила, пока была жива. А когда ее не стало, то я ел исключительно в небольшом ресторанчике у дома. Милое уютное место, меню, не меняющееся годами и всегда отменный вкус. Сырники и блинчики на завтрак, суп дня и кусок стейка на обед, жаркое на ужин. Я бы сейчас не отказался от фирменного рагу из барашка.

— А как же твоя жена, разве она не готовила? — вырвался у меня вопрос.

С лица Демьяна слетела вся мечтательность, и я пожалела о том, что задала такой, как оказалась, неприятный вопрос.

— Нет, она не готовила.