Автор
На этом пресловутом дне всё изменилось для Артема: мир вокруг стал невероятно сложным и острозамученным. Теперь он понимает, что каждый шаг на новой политической шахматной доске может оказаться последним. Время заставило его осознать важность каждого момента в жизни. Начало карьеры - это лишь первая пешка в большом и грозном бою, где победу ожидает только один....
- Праздничный минет? – спрашивает этот пошляк.
- Праздничный? – возмущаюсь я. – Он у тебя типа дефицит?
Кажется, минеты для него должны были стать приевшимся печеньем!
Он нагло лыбится.
- Я готов и на праздник это блюдо схавать.
- Нет, другой подарок… - таинственно говорю я, забираясь на кровать.
Ползу по его телу вверх и усаживаюсь на его бёдра. Он тут же приподнимается и стягивает с себя трусы, чтобы нам ничего не мешало. Кладёт руки мне на бёдра и начинает лениво меня раскачивать, заставляя тереться о его неугомонное хозяйство.
Провожу пальчиками по небольшой борозде, разделяющей его грудь на две половины.
- Эм… - начинаю я и чувствую спазм в гореле. – Твоя мама…
Пффф…
Блин.
Так, соберись…"
"- Эммм... - отворачиваюсь к окну на секунду и продолжаю. - Твоя мама говорила…что…у тебя был мотоцикл в студенчестве…
- Был… - хрипловато отвечает Артём, становясь серьезным.
- Ну, вот я подумала…- говорю, кусаю губу. - Что тебе захотелось бы прокатиться…
- Ты купила мне мотоцикл? – удивлённо спрашивает он, замирая.
Не то, чтобы я купила. Технически, он сам себе его купил. Это ведь его деньги.
- Да… - смущенно говорю я. – Я долго…изучала информацию…я не знаю…в общем…
- Настя… - обрывает он меня, заставляя лечь на себя. Проводит большим пальцем по моей щеке и сипло шепчет, целуя мои губы. – Ты прокатишься со мной?
- Ну, разумеется, - вздыхаю я, а затем упрекаю. - Ты даже не спросил, что за мотоцикл…
- Что за мотоцикл? - грешно улыбаясь, спрашивает он.
Снова сажусь и с гордостью объявляю:
- Ямаха 750…он 2000 года…мы с Альбиной нашли его в Америке…он прилетел на той неделе…
Вижу, как ползут вверх его брови.
Улыбаюсь во все зубы.
Да, я изучила много информации! Этот Ямаха…живой архаизм. Раритетный и крутой. То, что нужно моему любимому Эстету.
Вокруг нас степь на сотни километров. Дороги такие ровные и безлюдные, что тут можно на мотоцикле ехать до заката. Прямо вдоль моря.
- Что думаешь? – спрашиваю, глядя в эти чёрные глаза.
Артём переворачивает меня на спину и нависает сверху. Мягко обнимаю его бёдра ногами и шепчу:
- Я никогда не ездила на мотоцикле…
- О, Малышка… - шепчет он, соединяя наши лбы. – Я тебя прокачу так, что ты ходить не сможешь…
Смеюсь, подставляя шею его губам.
- Ты сейчас о мотоцикле?
- И о нём тоже… - бормочет он, потираясь носом о мою шею.
- Артём… - выдыхаю я, когда он входит в меня.
