Автор
Горячая тропическая ночь охватывает город, как призрачная маска, притворяясь миром под покровом спокойствия. Я почти на бегу, стараюсь меньше клацать каблуками по асфальту. Прижимаю сумочку плотнее к груди и вдруг начинаю бежать — передо мной — это машина, выруливает из-за угла на Рабочий переулок, освещая пустынную улицу фарами. До дома не так уж и много, но встречи с этими парнями нужно избежать любой ценой....
– Сегодня будет весело! – Лена, крутнувшись на месте и танцевально поведя плечами, подхватывает поднос.
– Почему? – я сканирую заказ на кухне и ставлю на поднос салфетницу для третьего стола, на котором предыдущая куда-то исчезла. – Ждём каких-то выступающих?
– Не-е-ет, – Лена удивлённо смотрит на меня, что у меня возникает ощущение, что я не в теме. Хотя я и так же не в теме пока всего, что тут происходит. – Сегодня шеф за штурвалом.
– В смысле?
– Котовский в диджейской рубке. Думаешь, он в кабинете сидит всё время? Он тебе не «пиджак», Машка, наш босс крут со всех сторон.
В её голосе сквозит такое восхищение, что мне хочется её стукнуть. Ревниво так. Но я напоминаю себе, что могла бы себе позволить такое семь лет назад, а сейчас могу только улыбнуться и побыстрее уйти, чтобы Лена не заметила моих эмоций.
И когда я принимаю готовый заказ и выхожу в зал к дорожке, по которой в основном двигаются официанты, чтобы лишний раз не маячить перед гостями, то замираю прямо посредине.
Диджейская рубка находится на высоком помосте, откуда видно весь танцзал. Кот стоит внутри над пультом. Платиновые волосы всколочены, бликуют в ультрафиолете, на ушах яркие синие наушники, белая футболка с синими кляксами светится фиолетовым. Взгляд сосредоточен на микшере.
Бьют клавишные вступительные ноты, а потом в секунды весь клуб взрывается чем-то невероятным. Народ пищит и начинает активно стекаться от столиков, кабинок и ниш в центр танцевальной зоны, быстро её заполняя.
И чужой.
Я вдруг понимаю, что он на меня смотрит. Неоновая подсветка делает его прямой пристальный взгляд каким-то мистическим.
