Автор
В закутке под старой беседкой Тамара и Виктория окунаются во вкусную тоску после утомительного перелета, словно окованные невидимым ветром. Кругом необычайная московская атмосфера: грохот машин, разнообразие запахов и шума за стенами их небольшого домика в центре города....
Зачем только посмотрела?! Мог хотя бы в трусах спать, раз меня притащил к себе домой, и не сверкать тут голым задом!
Гостевой туалет хорош тем, что расположен прямо у входной двери. Быстро натягиваю на себя одежду, душ уже дома приму. И зарядку тоже дома сделаю. Наконец-то отдельное жилье. Пусть такое, но все равно лучше, чем в общаге.
Если Морозов не соврал и действительно сегодня вернется обратно в город… Даже не верится, что оставит меня в покое. Проходу от него не было, особенно после того, как мама попала в ту аварию осенью.
— Куда собралась в такую рань?
Он стоит, облокотившись на косяк двери, и лениво рассматривает меня. Чуть было волосы не начала поправлять, но вовремя одернула себя.
— Спасибо, что надел штаны! Не пробовал в одежде спать?
— Зачем? Я тебя смущаю?
— Уже нет. Саш, мне пора. Провожать не надо, сама разберусь.
— Ты города не знаешь, — возражает он уже из комнаты. Он точно не собирается следовать за мной, чего я так опасалась. — Заплутаешь и наживешь себе неприятностей.
Чувствую запах свежезаваренного кофе. Не фанат этого напитка, но аромат такой, что я, как загипнотизированный сыром мышонок, послушно иду в подготовленную персонально для меня мышеловку.
— Садись. Десять минут ничего не решат. Ты ведь голодная, верно?
Морозов прежде не производил впечатления парня, знающего, где находится плита или хотя бы кофеварка. Поэтому я вчера не поверила, что он способен приготовить хоть что-то, даже примитивные бутерброды.
— Я не хочу есть, просто кофе налей.
— На пустой желудок вредно. Съешь! — Поворачивается ко мне с тарелкой сандвичей. — А потом поговорим нормально. А то вчера как-то не получилось.
Мышеловка с сыром захлопнулась. Или нет?
— Разговор получился: ты отдал документы и паспорт, я переночевала в вашей квартире. Теперь ты уезжаешь, а я возвращаюсь к себе домой. Вот и поговорили.
Глотаю слюну и понимаю, что желудок проклянет меня, если сейчас же я не дам ему еды.
— Непонятно, где ты будешь жить и куда переведешься. Новый год на носу. — Он ставит передо мной две дымящиеся чашки. — Кофе крепкий, может, капучино?
Такая подкупающая забота, что мне приходится напоминать себе, почему я здесь оказалась. И кто такой Морозов на самом деле.
На нем лишь джинсы с низкой посадкой. Никакой футболки или майки-алкоголички. Босой. И очень сексуальный. Выглядит старше своих двадцати двух лет. Вика, это Морозов.
