Автор
В зеркале отражается недавняя улыбка, но уже покрыта мрачными мыслями о том, как бы она избавилась от месячных. Теперь это лишь напоминание о желании будущего ребенка и как он мог бы сделать разницу в ее отношениях с мужем.
Похоже, «Под маской моего мужа» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Что-то мне подсказывает, что просить помощи у этих людей бессмысленно, хотя, судя по их вопросам, они не имеют прямого отношения к происходящему.
— Ей по кайфу, — стреляет в меня Роман свирепым взглядом.
Я превращаюсь в радар, пытаясь точнее уловить происходящее. Мужчины хоть и проявляют любопытство ко мне, но не кажутся опасными. Заказчики не они. Мы здесь по другому поводу. Мозги начинают опять работать. Прокручиваю всё произошедшее. Он машину им продал!
— Где тачка? — подтверждает Роман мои догадки и отдаёт тому, с кобурой, ключи от своей машины.
— Это документы, — тот взамен протягивает Роману пачку бумажек. — Транзиты зарегистрированы, можешь не париться.
Роман тянет меня за наручник, словно за поводок. Как марионетка иду за ним дальше в ангар. Там пара машин, мы идем к той, что поскромнее — семейный универсал.
Будто уловив мои мысли, Роман словно оправдывается за совершенно не идущий к его внешности «фасон» машины:
— Мы же семья, да, Лера? — но звучит это скорее как сарказм и попытка зацепить, чем как оправдание.
Больной псих!
Усаживает меня внутрь, перестёгивает наручники. И мы снова куда-то едем. Я чувствую его запах, который ещё неделю назад обожала до умопомрачения. А теперь… Я не знаю… Его запах хочет обмануть меня, что всё будет хорошо. Но это исключено. Ничего хорошего быть не может. Ничего хорошего не происходит с похищенными психами женщинами, смерть которых оплачена.
И что, я вот так пойду как корова на убой и даже не попытаюсь что-то предпринять для своего спасения?
Нет… Раз уж мне нечего терять, то нужно предпринимать хоть что-то.
Мы проезжаем мимо поворота к нашей с ним квартирке. И я истерично соображаю… Останавливается на светофоре.
— Мне нужно в туалет.
— Потерпишь немного. Скоро приедем.
— Мне нужно прямо сейчас. Я беременна. У меня воспаление, я не могу терпеть! — несу я всё подряд, что приходит в голову.
Нахмуривается. На светофоре уже зелёный, но мы не трогаемся, сзади сигналят.
— Какое, блять, ещё воспаление? — тихо.
— ПОТОМУ! — с ненавистью выдавливаю я из себя, начиная судорожно плакать.
Поджав губы, сворачивает в нужную мне сторону. Паркуется у дома.
— Только попробуй что-нибудь выкинуть, Лера, я за себя не отвечаю.
— Мне просто нужно в туалет, — размазываю я по лицу слёзы и тушь, — пожалуйста!
— Пойдём… И хватит рыдать. Это мне нужно рыдать, а не тебе.
«Точно ебанутый!» — зло ставлю ему окончательный диагноз.
