Автор
В зеркале отражается недавняя улыбка, но уже покрыта мрачными мыслями о том, как бы она избавилась от месячных. Теперь это лишь напоминание о желании будущего ребенка и как он мог бы сделать разницу в ее отношениях с мужем.
Похоже, «Под маской моего мужа» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
От сжигающей ревности и обиды вколачиваю кулак в пол рядом с ней, чувствуя, как она вздрагивает всем телом. Скатываюсь с неё, закрывая лицо ладонями. Я не хочу об этом думать сейчас. Мне нельзя думать об этом и представлять это. И говорить про это нам тоже нельзя…
Потому что я убью кого-нибудь.
Потирая лицо ладонями, слепо смотрю в потолок. Перевожу взгляд на рассыпанные по полу пули. Отвожу от них глаза.
— Нам нужно срочно уезжать отсюда, детка.
Что я несу? Моя беременная жена спала с другим мужиком, а потом выстрелила в меня.
Но что с этим ещё можно сделать теперь?..
Обессиленно достаю сигарету, вставляю в губы, щёлкаю зажигалкой. Ничего с этим уже не сделаешь. Жертва ситуации тут не я. Выпускаю дым в потолок.
— Зачем уехать? — растерянно.
— Здесь я не смогу… защитить тебя… нас… всех.
— От тех людей, что меня заказали?
— Мхм…
— Как ты мог подписаться убить женщину?
— Какую ещё женщину? — не вдумываясь в её слова, плаваю я в какой-то прострации.
Бредит, что ли… До меня доходит, что она голая лежит на кафельном полу… И «воспаление»… Что-то такое говорила она… Поднимаюсь словно в коматозе. Стараясь не смотреть ей в глаза, поднимаю её с пола, пересаживаю на диван. Укутав в плед, растираю дрожащие плечи. Мне даётся это всё с большим трудом. От факта, что её касался другой, меня отмораживает. Но… Притягиваю её за плечи к себе. Потому что она носит моего ребёнка. Потому что она моя жена. Потому что этот факт я менять не собираюсь.
Мне нужно что-то сказать ей, объяснить… Но я не могу. В моём горле ком размером с кулак, он мешает дышать и не даёт говорить.
Отстраняется, заглядывая мне в глаза. А я не хочу смотреть в ответ в её заплаканные. Я малодушно хочу проехать все эти ебучие темы — мой договор с Дамиром, этот выстрел и её измену. Этого уже никак не изменить. Пусть всё это аннигилирует друг друга и… мы пойдём дальше.
"Приношу ей тёплый спортивный костюм, бельё, закидываю в сумку пару тёплых вещей, среди них свитер, что я дарил. Молча одеваю её, как ребёнка. Застёгиваю замочек кофты до самого верха.
Перехватывает мои руки своими.
— Кто ты?
— Разве тебе не рассказали? — опускаю глаза.
— Рассказали… Отпусти меня, пожалуйста.
Отрицательно качаю головой.
— Я люблю тебя. Ты — меня.
