Автор
В зеркале отражается недавняя улыбка, но уже покрыта мрачными мыслями о том, как бы она избавилась от месячных. Теперь это лишь напоминание о желании будущего ребенка и как он мог бы сделать разницу в ее отношениях с мужем.
Похоже, «Под маской моего мужа» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
— Добро пожаловать обратно на вольные луга?
— Мхм…
— Скучал?
Язык не поворачивается ответить на этот вопрос. Не скучал, нет.
— Мы можем встретиться завтра. У меня будет пара часов без сопровождения.
— По контракту я не прикасаюсь к другим женщинам до развода. Мы уже обсуждали.
— И что — даже не рискнёшь ради меня? — смеётся она.
— Мм… Даже не знаю. А какие будут предложения?
— Ооо… — с восторгом. — Ну наконец-то мой плохой мальчик возвращается. А то я уже подумала, что ты влюбился в эту дурёху.
— Так… что там, — провоцирую её, — с предложениями?
Пусть будет эта запись, мало ли как ляжет карта.
— Я проглочу твой охуительный член для начала… и потом… Потом можешь засовывать его, куда тебе вздумается и так, как тебе вздумается! Разрешу тебе связать меня… и сделать всё по-жоденькому, как ты любишь.
— Заскучала с мужем? — ухмыляюсь я зло.
— Ооо… Там никакой фантазии. В супружеской постели напрягаюсь только я. Почти все состоятельные мужики — брёвна. Да и не молод уже… Стоим мы через раз, — заливается она смехом.
Вот не дура же вроде бы. Что она делает?
— Рита… Дамир может слушать твой телефон.
— Я не идиотка. Это не мой телефон.
Параллельно звонит Лера. И слышит сейчас, что мой номер занят, я с кем-то говорю. От этого мне становится так невыносимо, что я без всяких прощаний скидываю звонок Риты.
Выхожу из тачки, отпускаю машину. Грудь словно сковало, не могу сделать полноценный вдох. Выкидываю пустую бутылку в урну. Дёргая рубашку на груди, срываю пару пуговиц и выдергиваю её из-под ремня.
Достаю ключ, но не попадаю в замок с первого раза… Покачиваясь, прохожу внутрь прямо в обуви. Встречаюсь с Лерой взглядом. Заплаканная…
— Где ты был? — обнимая себя за плечи, с ужасом и обидой разглядывает мой взорванный вид.
— Мм… Дела, — небрежно бросаю я, хватаясь рукой за косяк. Алкоголь резко бьёт в голову, комната кружится.
— Дела?!.. Ты не отвечал на звонки!!! Почему?..
— Мне было… некогда.
— Мне было страшно!!!
Игнорирую. Внутри всё сводит от того, как она смотрит на меня, и от этих заплаканных глаз.
— И чем же ты был занят? — её взгляд ещё раз внимательно скользит по мне снизу вверх.
— Всего и не упомнить.
— Да что с тобой?!
— Что-то не нравится? — оскаливаюсь на неё. — Так я не держу.
— Что??
— Всё, иди спать.
Падаю на кресло, закрывая глаза.
Шлепок ладонью по столу. Разлепляю веки. Убирает ладонь, под ней кусок картона.
