Автор
В зеркале отражается недавняя улыбка, но уже покрыта мрачными мыслями о том, как бы она избавилась от месячных. Теперь это лишь напоминание о желании будущего ребенка и как он мог бы сделать разницу в ее отношениях с мужем.
Похоже, «Под маской моего мужа» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
— Ты чо там — под гипнозом, блять?! — рычит он.
— И у меня для тебя ещё один сюрприз.
— Лера, твою мать!
— Сюрприз. У меня для тебя ещё один сюрприз. Ты можешь заехать к нам домой? — не дожидаясь ответа, продолжаю. — В ванной мой халат. Там, в кармане, сюрприз для тебя.
Скидываю вызов. Меня всю трясёт от злости и обиды, и я оседаю по стене вниз. Забиваю в телефон смску, ставлю отложенную отсылку на час. Как раз, чтобы он успел доехать и увидеть мой сюрприз!
СМС: «Артём Георгиевич звучит лучше, чем Артём Романович.
Так тебе, сволочь!
Глава 27 — Сюрприз!
Упав на своё кресло, закрываю глаза и делаю несколько оборотов.
Лера подставила меня. Это факт. Это факт, который у меня не получается проглотить. Я ничем не лучше, это да. Но она… Она лучше. Почему она так сделала?
Мысль упирается в какую-то стену неопределённости и нелогичности произошедшего. Зачем она позвала меня туда, не желая говорить? И весь этот спектакль с заламыванием рук? Словно я представляю для неё какую-то угрозу.
И я думаю, думаю… и не могу найти объяснение всем деталям, что вычленяю методично из того, что сегодня произошло. Они не складываются.
Почему она не выслушала меня? Что угодно ей могли про меня сказать. Но почему она меня не выслушала?
Я бы выслушал в любом случае. Надеясь на чудо, блять! Потому что люблю её. Потому что слёту такую херню принять невозможно. Невозможно принять такое и жить спокойно дальше. А она даже не выслушала меня!
В течение дня ещё несколько раз набираю её.
Придумываю тьму версий для нашего разговора.
К вечеру заказываю немного еды и много кофе. И третий его стакан вдруг просветляет мои мозги. Если бы я был на месте Дамира и Георга, то сделал бы всё, чтобы она со мной не стала разговаривать. Не будет разговора. Её симка, судя по всему, больше не существует. И я не дозвонюсь. И она тоже никогда не позвонит мне. Потому что мозги её промыты. Чем — неизвестно.
Телефон вздрагивает. Лера в доступе.
Подскакиваю с кресла, понимая, что это, вероятно, последний мой шанс! Тут же жму на дозвон, нервно соображая, что именно надо говорить. Надо бы всё обдумать, но вдруг Лера снова выключит телефон? И в этот раз навсегда!
— Да, — очень сухо, но я всё равно слышу, что в её голосе полно битого стекла.
— Лер!
— Привет…
— Лер… — хрипну я, теряя голос. — Лерочка… Не бросай только трубку! Послушай меня… Нам нужно встретиться.
— Зачем?
— Я хочу тебе всё объяснить.
