Автор
В зеркале отражение вызывает дрожь — один глаз напоминает о морозе, другой — о гладком квадратном стекле. Месячные прошли, но нет ни малейшего признака беременности. Вот уже неделю хочется жить в настоящем браке, а не как снимок в фотографии, где муж любит и жену, и игрушки....
Похоже, «Под маской моего мужа (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Но все они не клеятся к происходящему.
Это всё появление Георга? Я тогда не должна была уходить с ним? Из-за этого? Романа порвало так из-за того момента? Если из-за этого, то я готова извиниться и отказаться от работы. И пусть это неправильно, но я хочу своего мужа обратно. Он для меня важнее всего остального!
Только эта щадящая версия опять рассыпается в прах. Ведь шприц с контрацепцией он купил до того, как объявился Георг. А это значит… Не хочет и не хотел. С самого начала.
Машинально надеваю светло-серый костюм, медленно веду за ухом пальцем, нанося духи.
Как уйти, я понимаю. Я не понимаю, как вернуться сюда. И ещё больше не понимаю, как не возвращаться. От одной мысли, что мой брак под угрозой, в ушах начинает звенеть. Зачем было брать меня замуж, не планируя ребенка? Я ведь не намекала. Это было совершенно неожиданно для меня.
Я — дура?
Рита всегда намекала на это… Вспоминаются её слова про развод и поумневших женщин. Словно она знала о чём-то эдаком… и просто проговорилась. Но это уже паранойя, конечно. И моя нелюбовь к ней. Всегда хочется переложить вину за происходящее на кого-то плохого. Но Рита тут ни при чём.
Надеваю новые лаковые туфли. Бордовые. И ремень им в цвет.
Мне хочется зло и принципиально помахать перед лицом мужа тестом. И на эмоциях я даже вытаскиваю один из халата. Хватаю свою сумку с ноутбуком и иду в гостиную. Моя решительность испаряется сразу же, как только встречаюсь со злыми, уставшими глазами Романа. Взъерошен и помят. Его рука придерживает открытую дверцу холодильника. Достаёт оттуда минералку в жестяной банке и прикладывает к виску, не сводя с меня взгляда.
Больно тебе?
— Ну что ты так смотришь? — с яростью хлопает он дверью холодильника.
Моя коллекция магнитиков слетает с него разноцветным дождём, графин сверху падает, разбиваясь на осколки.
Вздрагиваю… Сжимая в кулаке тест, я наблюдаю, как с лица этого человека стекает маска моего любимого мужа. Это не он… Этому человеку говорить о своей беременности я не имею ни одного повода.
Да?.. А его биологическое отцовство не повод?
Рассматриваю его словно в первый раз.
