Автор
В МАКСИМ - кабинете бывшего босса - происходит хаос. Недовольная секретарша требует объяснений, когда в приемной начинают вопить. Кто-то дерзко орет в кабинетах этого влиятельного человека. МАКСИМ не знает, сбежит он или вызовется полиция, пока это продолжается.
Арина укоризненно смотрит на меня.
— Я тебя прошу, Даша, не будь ты такой мямлей! Тресни кулаком, потребуй с него!
— Арина, — почти захлебываюсь во внезапно накатившем плаче, — ты не видишь, что ты только все испортила? Он теперь требует с меня деньги! Помнишь, я говорила, что сняла тогда с карты?
— Те сто штук? И че? — подруга, кажется, совсем не понимает во что меня втравила! — Вернешь!
Вернешь? Как она себе это представляет?
— Как? С чего? У меня зарплата копейки, сейчас вот вообще, наверное, вылечу с треском из-за болезни! И тебе я должна…
— Мне ты не должна, наоборот! Это я тебе должна.
— Зачем?
— Зачем? Ты точно дура! Он миллионер!
— Мне ничего от него не надо! И никогда не было надо! Я его любила! А теперь… — закрываю рот ладонью, понимая, что слышимость в доме «аховая» и даже из подъезда с неприкрытой дверью он мог слышать мой вопль…
Молча набрасываю куртку. Не смотрю на Арину. Выхожу, стою вцепившись в сумку, но Максим даже не делает вид, что готов помочь.
Губы дрожат, снова к глазам слёзы подступают.
Я должна быть сильной. Не показывать ему, насколько глубоко ранят его несправедливые слова.
Не знаю, кем он меня считает и почему ненавидит так сильно, но это и неважно. По крайней мере, не должно быть важно. Ведь между нами с Максимом ничего нет, да и не было никогда."
"А всё, что я себе напридумывала полтора года назад оказалось ложью. Не было любви. Всё прошло без следа.
В голове всплывают непрошенные образы. Вспоминается другой Максим. Нежный, заботливый, внимательный… Тот, что спрашивал по утрам, тепло ли я оделась. Тот, что крепко сжимал ладонь, а потом подносил её к губам, чтобы поцеловать. К тёплым, мягким губам…
Я начинаю резко мотать головой, чтобы избавиться от наваждения. К чёрту эти мысли! Того мужчины, что когда-то подарил мне кулон с двумя половинками разбитого сердца, не существует! Он — плод моей фантазии! Он — маска, которую носил мой босс, когда хотел уложить меня в свою постель.
Идём к лифтам. Черкасов чуть впереди, а я еле поспеваю за ним.
Ждём кабины в мёртвой тишине. Не стремлюсь нарушить её первой. Ни к чему это. Чем меньше слов будет сказано — тем лучше. Мне просто нужно как можно скорее забрать мою крошку.
