Автор
Лика уверяла себя, что день будет безоблачен и светлым, но даже погода — дождь подчас омрачал ее настроение. Всего лишь несколько дел, которых ей нужно было сегодня закончить, а то и завтра, в случае отпуска. Однако не удаётся скрыть тревогу: на работу пришла искренне надеясь, что все пройдёт благополучно, но вместо этого столкнулась с мелким недоразумением, которое могло бы легко быть исправлено подругами....
Думала, наши с ней пути разошлись навсегда. Но у судьбы как всегда свои планы, свои гениальные задумки.
— Слушаю, — получается резко, отрывисто.
Она молчит, только ее нервное дыхание слышно.
— Лер? — в душе недоброе предчувствие.
— Привет, — голос тихий, совсем на нее не похожий, и я чутьем понимаю, что она ревела. Не по-королевски, роняя крупные бриллиантовые слезы, а по-обычному, по-нашему, по-бабски.
— Что случилось?"
"— Да, — она заминается, потом вздыхает тяжело, — ничего. Все нормально. Я просто… это… случайно набрала.
— Что врешь-то? — однозначно врет, неудобно ей, что мне позвонила.
Снова молчание, и мне становится еще тревожнее.
— Лера, не молчи! — мягко, но наставительно.
— Ко мне Стас приходил, — признается она так горько, что волосы на руках шевелятся.
— Зачем? — чувствую, не для того, чтобы присунуть по старой памяти.
— Да, просто так, — снова заминается, — ладно, извини, что отвлекла.
— Лера!
— Все нормально.
Знаю наверняка, что нифига не нормально. Не стала бы она мне звонить, если бы у нее все хорошо было.
— Что он сделал? — у меня даже голос от волнения осип.
— Ничего, — снова врет, и теперь я это слышу.
— Ты где сейчас?
— Что? — она растерянная, какая-то жалкая.
— Я спрашиваю, где ты сейчас находишься?
— До… дома, — заикаясь, произносит Лера.
— Адрес.
— Чего?
— Адрес говорю, давай.
— Зачем, — пищит, как маленькая и напуганная.
— Затем, приеду сейчас.
— Нет-нет, не надо! — в голосе паника. — Лика, не обращай внимания. Я вообще не понимаю, зачем тебе позвонила.
— Адрес давай! — кричу на нее.
— Комсомольская 10, квартира 185.
— Все. Жди, — вешаю трубку.
Я наверное дура, раз в такую авантюру ввязываюсь. Вот, казалось бы, не наср*ть ли, что там творится у нее, но отмахнуться не получается. Муж все-таки мой, хотя уже почти бывший, и я какую-то ответственность за его поступки чувствую. Блин, синдром курицы-наседки во мне не искореним.
Но ехать к ней сломя голову стремно. Поэтому звоню единственному человеку, который был еще более безумным, чем я, и всегда был готов найти приключений на свою пятую точку.
— Наташ, — воплю в трубку, только подруга лениво отвечает:
— Да, — прошамкала она и что-то отпила.
Опять хомячит!
— Что делаешь?
— Ничего. Сижу, ем.
— Собирайся и приезжай ко мне на работу!
— Зачем? — недовольно протягивает она.
— К Валере поедем! — бодро заявляю я.
Натаха аж давится, долго кашляет, а потом сипит в трубку:
— Морду бить?
— Нет. Там проблемы возникли, надо глянуть.
