Автор
Героиня готова на все, чтобы вернуть своего мужа. По совету подруги она решается на опасную авантюру, которая грозит перевернуть её жизнь с ног на голову. Один телефонный звонок — и начинается история, полная неожиданных поворотов и непредсказуемых последствий.
— Сейчас, — нехотя иду прочь, опасаясь оглядываться, потому что незнакомец смотрит вслед.
***
Атмосфера в зале изменилась. Все притихли, настороженно оглядываясь на столик, за которым сидел новый босс и его обворожительная жена.
Варвара.
Эх, здорово она, конечно, придумала, молодец. Народ встряхнуть — талант надо иметь. И она это сделала.
Уверена, половина присутствующих сидит и судорожно думает о том, не болтали ли чего лишнего в Варькином присутствии.
А мне боятся нечего, поэтому меня одолевает неподдельная радость. И проходя мимо столика главных, показала коллеге большой палец, поднятый кверху, на что она мне отсалютовала фужером с шампанским.
Пока шла, глазами выискивала одинокий пиджак на спинке стула. И обнаружила! Благо далеко идти не пришлось. Да и столик пустовал, поэтому оправдываться было не перед кем. Схватила его и, торопливо стуча каблучками, побежала обратно — к горемычному мужчине в драных порточках.
— Вот! — чуть запыхавшись, протягиваю ему предмет гардероба.
Знакомый незнакомец искоса смотрит на вещь, потом на меня… Затем поднимает взгляд к потолку и, тяжело вздохнув, качает головой:
— Это не мое.
— Как не ваше? — взгляд на пиджак — синий, устремляю взор на брюки — черные. Да твою мать!
— С кого его сняла? — с горькой досадой хмыкает.
— На стуле висел! — защитно брякаю.
— На каком? — допытывается мужчина, вскинув брови.
— Откуда я знаю “каком”! — совсем насупливаюсь. — Смотрю, пиджак висит, ну я его… и схватила…
— То есть ты, — забирает несчастный пиджак и скептически осматривает, — вот так запросто стащила чужую вещь?
— Получается, так. Боже! — утыкаюсь лицом в ладони.
— Страшная женщина… — глумливо подытожил пострадавший.
— Замолчи! — самая не замечаю, как перехожу на ""ты"". Рывком возвращаю себе чужую вещь. — Я его сейчас верну,
Решительно киваю, метнувшись в выходу.
— А твой где висит? — это уточняю, уже одной ногой за порогом подсобки.
— Седьмой столик.
— Сейчас, — опять кивок, но в спину догоняет:
— Надеюсь, ты до семи считаешь? — откровенная издевка. Аж руки чешутся и второй ягодице дать свободу!
— Бери больше — до восьми! — огрызаюсь, ещё и змеиную улыбку послав, а потом лыской обратно на банкет.
Первое, что привлекает внимание, когда оказываюсь в зале — мужик, бегающий вокруг столов и причитающий, что его обокрали.
Сперли любимый пиджак!!!
Да, мл*ть! Я такая… Муж изменил, и я решила мстить всем мужикам — пустилась во все тяжкие и извращенные.
