Автор
В Подставной Фигурой Москва перекрашивает свои теневым лепестком. Гангстерская сага, где каждый шаг может оказаться последним, на фоне жарких столкновений и мглистых переговоров между отважными бандитами. В этой книге живописуется атмосфера ночных клубов, драк на улицах и тайных сделок за кулисами власти....
– Стоять! Стой! Держи его!
Каймаченко попытался остановить взбешенного медведя, но тот ударил его левой и поломился дальше, оставляя за собой поваленные тела и клейменые лица хозяев нынешней жизни.
Бац! – отлетел на несколько шагов Ершинский.
Бац! – схватился за лицо Шаторин."
"Но медведь рвался к главной цели – прижатым к стене Горемыкину и Арцыбашову. Их охранники закрыли хозяев телами и даже достали оружие, но в такой толчее применять его было нельзя.
Бац! Бац! Бац! – охранников он бил локтем, кулаком левой или головой.
Красные стигмы вспыхнули на лицах Горемыкина и Арцыбашова. В тот же миг откуда-то снизу раздались выстрелы. Самый смелый охранник использовал довольно рискованный прием для стрельбы в толпе: упал на колено и палил в упор, направив ствол снизу вверх. Когда третья пуля пронизала огромное тело, оно обмякло и кулем повалилось на узорчатый паркет.
Эпилог
ПЯТЬ ЛЕТ СПУСТЯ
Майский полдень. Въезд в Уитем – небольшой городок в Юго-Восточной Англии, семьдесят километров на северо-восток от Лондона.
Колокольчик на двери ресторана мелодично зазвенел, к стойке прошел высокий широкоплечий мужчина в дорогом летнем костюме. Он спросил что-то у барменши, та принялась объяснять, оживленно жестикулируя, потом достала из фартука блокнот, вырвала оттуда листок и что-то нарисовала. Мужчина взял бумажку, поблагодарил и вышел.
– Кто это был, Бони? Что он хотел? – спросил хозяин. Он сидел с калькулятором и кипой счетов за свободным столиком, наблюдая в окно за белой машиной, которая быстро удалялась по шоссе.
– Он спросил, как проехать к поместью Лиз Уотерфорд, – сказала барменша.
– Уотерфорд, Уотерфорд... – пробормотал хозяин. – А-а, вспомнил. Вдова лондонского адвоката. А кто он ей? Сын?
– Не знаю. Она же совсем одинокая, и к ней никто не ездит, – задумалась барменша. – Мы бы видели ее сына.
– Верно, – согласился управляющий, продолжая разглядывать давно опустевшее шоссе. – Но машина у него, конечно... Высший пилотаж. На моей памяти здесь такие еще не проезжали.
– Что за машина?
– ""Астон-Мартин"". Она стоит двести тысяч фунтов... Он восхищенно покачал головой.
– А хоть бы и миллион, – вздохнула барменша, возвращаясь к стойке. – Нам-то что с этого? Вдруг она издала удивленный возглас.
