Автор
В холодной ночу над крышами города вертелся лишь гневный северный ветер, манипулируя воздухом, словно коварным дьяволом. Здесь, на краю света, молодой парень чувствовал каждое его трепещущее прикосновение, словно проклятье, не утихая ни в минуту.
Он улыбается, все так же глядя в темный пруд, и от его глаз разбегаются лучики. Говорят, что такие бывают только у добрых людей.
– А чем закончилось? – затаив дыхание, спрашиваю я, понимая, что у этой истории печальный конец.
– Кубком мира. Московским этапом, – отвечает Стас. – Я отлично показал себя на квалификации. Пробился в полуфинал – с трудом, но смог. И… Он делает паузу.
– И?..
– И попал в аварию. Получил серьезные травмы. С тех пор о спорте можно было забыть. Больше я на доску не вставал.
– Ты перестал кататься даже для себя? – спрашиваю я.
– Да. Я максималист: или все, или ничего. Или я ставлю на кон все – не важно, ради любимого дела или любимого человека, или ничего. Одно из двух.
– Но это неправильно, – растерянно говорю я, осознавая вдруг, как мы похожи, в нашей палитре одни и те же цвета.
– Почему же? Ты ведь тоже перестала рисовать после своей неудачи с поступлением. Это тоже неправильно? – в упор смотрит на меня Стас.
– Да. Это избегание. Один из вторичных защитных механизмов психики.
– Тогда давай избавляться от него, – предлагает вдруг Стас. – Ты нарисуешь портрет моей сестры. А я… Я буду учить тебя кататься на скейте. Хочешь?
– Хочу, – уверенно говорю я.
– Тогда по рукам!
Он протягивает мне открытую ладонь, я вкладываю в нее свои холодные пальцы, которые он осторожно сжимает, и уже знакомая теплая волна пробегает по телу.
– По рукам.
– Замерзла? – спрашивает Стас.
– Нет, что ты, – качаю я головой, а он молча покупает мне горячий кофе, который немного согревает меня.
При этом Стас больше не выпускает мою ладонь из своей, широкой и теплой, а я и не пытаюсь высвободиться. Из парка мы выходим, взявшись за руки, и это безумно мне нравится. В одной руке парень, в другой стакан кофе – просто отлично! И плевать на то, что я ужасно замерзла.
– Кстати, я не спросил – у тебя ведь нет парня? зачем-то уточняет Стас.
– Нет, конечно, – смеюсь я. – Иначе я бы не дала номер телефона. А у тебя есть?
– Кто? Парень? – веселится он.
– Девушка, – в шутку толкаю я его плечом в плечо.
– Нет. Я не изменяю, – отвечает Стас, и вдруг его улыбка становится тусклой. – Это мне изменяют. Девушка, которую я любил, переспала с моим другом. Я застукал их в нашей квартире в самый неподходящий момент. Это было год назад. А сейчас они женятся. Свадьба в октябре.
Я чувствую укол жалости. Ненавижу измены.
– Ты сильно ее любил? – спрашиваю я.
– Да, сильно.
