Автор
В холодной ночу над крышами города вертелся лишь гневный северный ветер, манипулируя воздухом, словно коварным дьяволом. Здесь, на краю света, молодой парень чувствовал каждое его трепещущее прикосновение, словно проклятье, не утихая ни в минуту.
Хочешь?
– Хочу. А на какой фильм?
– На какой ты скажешь, Ангелина. Слово моей девушки – закон.
– Я твоя девушка? – спрашиваю я неожиданно для самой себя.
– А ты не согласна ею быть? – после заминки уточняет Стас.
Мне кажется, он расстроен. И я чувствую себя подлой предательницей. Меня тянуло к другому. Я хотела поцеловать другого. Я даже просила его сделать это, хотя я даже его не знаю!
– Согласна, – отвечаю я. – Теперь ты мой официальный парень.
– Да, – смеется Стас.
Кажется, он встает и идет куда-то. И я слышу шум волн.
– Что это? – удивленно спрашиваю я.
– Телевизор, – отмахивается Стас. Шум волн моментально пропадает.
– Выздоравливай скорее, – прошу я. – Я тоже скучаю.
Мы прощаемся, мне настойчиво названивает Алиса.
– Что такое? – говорю я, отвечая на звонок. Читай мои сообщения! – шепотом велит подруга и отключается.
От нее приходит десяток сообщений, и я узнаю то, о чем даже не мечтала узнать. Однако мой телефон не вовремя разряжается – нужно зарядить аккумулятор.
* * *В просторной и светлой художественной мастерской сотни картин.
Хозяин мастерской пишет в технике масляной живописи, поэтому в работе у него сразу несколько картин. Они кажутся яркими и в то же время нежными, своеобразными, хотя опытный глаз тотчас заметит подражание прерафаэлитам.
По широкой деревянной лестнице, ведущей на второй уровень, в зону отдыха, спускается молодой мужчина лет двадцати семи в длинном халате, запахивая его на ходу. Он среднего роста, достаточно хрупок, с острыми плечами и мягкой поступью. У него светлые, почти льняные волосы, собранные в короткий хвост, и светлые глаза, на солнце кажущиеся бледно-васильковыми. Лицо у него тонкое, одухотворенное, даже мечтательное.
