Автор
Руслан снова погружается в безвыходную ситуацию со своей лучшей подругой-кличкой Славой. Пропавшиеся дни вернулись с грохотом, и он вынужден начинать все сначала, оставаясь на грани между реальностью и чудесами. Хитрое обманчивое лицо Славы снова раздирает надвое его уверенность в ней, заставляя снова и снова упираться в неизменный мрак....
И просто быть счастливой.
Но, к сожалению, это так не работает. Иногда я очень жалею, что не тупая овца. Им как-то легче живется. Никаких нервов и метаний.
Аккуратно выбираюсь из удушливых объятий Чернова. Поглаживаю кота, который спит в кресле, осматриваю бардак, который мы вчера натворили. Я вся липкая от игристого. Но грязной себя не чувствую.
Мерзкий голосок в моей голове шепчет: «А ты должна ощущать себя испачканной. Ибо этот гад трахал тебя после другой».
А может, за этот год он поимел их еще сотни.
Вот. Можно вернуть мужчину в свою жизнь, в свою постель и даже в душу. А доверие вернуть нельзя. При любом удобном случае мерзкий голосок всегда будет нашептывать то, чего, возможно, нет. И никак от этого не избавишься.
Чернов переворачивается во сне на живот и обнимает подушку. Зависаю на его широкой спине, на следах моих ногтей на его плечах. Закрываю глаза.
Боже. Ну почему это так невыносимо?
Легче мне не стало. Секс только все усугубил.
Дура.
Ругаю себя последними словами и иду в ванную. Принимаю душ, пытаясь отмыться от того, что отмывать не хочется.
Промакнув волосы полотенцем, расчесываюсь, смотря на себя в зеркало, и начинаю рыдать, как дура.
С психом кидаю расческу в раковину, облокачиваясь на нее руками, кусаю губы, чтобы не закричать.
Ненавижу эту сволочь.
Ненавижу!
Умываюсь холодной водой, приходя в себя. Через силу улыбаюсь сама себе в зеркало.
Вот это похмелье!
Всё, минутка слабости и драмы закончилась.
Взбиваю влажные волосы, еще раз себе улыбаюсь и решительно выхожу.
Чернова уже нет на диване.
Мало того, наш бардак убран. Иду в зону кухни и наблюдаю, как Руслан голышом ест оливье прямо из салатницы. На плите стоит чайник, кот жует консервы прямо из банки, а за окном валит крупный пушистый снег.
Идеальное утро первого января. Но где-то в другой реальности.
— Завтраки первого января всегда впечатляют, — усмехаюсь, закатывая глаза.
— В точку! — усмехается Чернов. — Присоединяйся, — протягивает мне ложку. Забираю. — Когда ты еще с утра поешь оливье?
И вот мы вдвоем уминаем салат прямо из салатника.
— Ты бы оделся, Чернов, — кидаю в него салфеткой.
— Так мне не холодно, заботливая ты моя, — усмехается.
— Да вижу я, что не холодно, — осматриваю его уже почти готовый к бою член.
— Не знала, что тебя так возбуждает салат, — смеюсь я.
