Автор
Руслан снова погружается в безвыходную ситуацию со своей лучшей подругой-кличкой Славой. Пропавшиеся дни вернулись с грохотом, и он вынужден начинать все сначала, оставаясь на грани между реальностью и чудесами. Хитрое обманчивое лицо Славы снова раздирает надвое его уверенность в ней, заставляя снова и снова упираться в неизменный мрак....
И вот как бы я его ни ненавидела, эта сволочь, как всегда, неотразим. Статный, широкоплечий, подтянутый. Мне кажется, мышцы стали больше, что подчёркивает тонкий обтягивающий торс белый джемпер. И, конечно, этот блядун не упустит возможность похвастаться татуировками на руках, закатав рукава. И их тоже стало больше. Всего год прошел. Но, вопреки моим молитвам, эта скотина не бомжует на помойке, а процветает.
Ненавижу еще больше! Да такой степени, что нечем дышать.
Больше всего мы ненавидим тех, кого любили.
— Да кого угодно! Бандитов, похитителей, маньяка, в конце концов, но только не тебя, — отхожу подальше, потому что Чернов делает пару шагов в мою сторону. Взгляд у него такой… Он всегда смотрел на меня так, словно я богиня, с восхищением и блеском в зелёных глазах. А я, идиотка, велась на эти его блядские глаза. И сейчас так смотрит, что на секунду спирает дыхание и обрушиваются воспоминания о нас. О том, что в прошлой жизни, всего год назад я была счастлива.
— Ну извини, — разводит руками Чернов. — Хочешь, стану для тебя маньяком? — ухмыляется, но тут же морщится, хватаясь за голову. Нехило я, видимо, его приложила. И вот вообще не жалею. Мало ему. Убила бы, если бы за это не светила уголовная ответственность.
— Стань невидимкой! Испарись, — глубоко втягиваю воздух. Отхожу еще на пару шагов назад, когда Чернов спокойно падает на кровать и прикрывает глаза. — Где мы? — пытаюсь восстановить цепочку событий. Да ни при каких раскладах не могла я оказаться с этой сволочью на одной территории.
— Посёлок Красная Горка. Точнее, за десять километров от посёлка, — с закрытыми глазами отвечает Чернов.
Замечательно. Впервые слышу об этом чудном месте.
— Как мы здесь оказались? — тоже присаживаюсь в кресло. Голова гудит. Нет, с похмелья я не впервые. Но так плохо не чувствовала себя никогда. Точно отравилась. — Да черт с тобой! Как я здесь оказалась?
— А ты не помнишь, кошечка моя? — усмехается, но морщится, снова хватаясь за голову.
— К сожалению, нет, — фыркаю. — Как я здесь оказалась? — настаиваю на своем.
— Ты позвонила и попросила забрать тебя на край света. Край света не нашел. Но здесь тоже ничего.
— Чернов, не надо мне тут рассказывать свои байки! Ты последний, кому я могла позвонить! Нет, ты даже не последний. Тебя нет в моем списке в общем.
— А вчера ты говорила совсем другое, — с сожалением выдыхает.
