Автор
В ресторане за ужином всё вокруг затормозило в одно мгновение. Серёжа смс-ует, а я на него отвечаю — и тут раздаётся грохот. Мы летим в обочину. Паника резкими волнами пронзает кровь. Укрываемся страхом от боли и потрясения, когда внезапно останавливаемся с треском.
Похоже, «После измены» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Жду и не понимаю, что делать, если он не выйдет на связь. Неужели это конец? Неужели вот так он все закончит?! Не. Не может такого быть…
Секунды растягиваются в минуты. Час прошёл. А я все сижу в ожидании и дышу через раз.
Не верю. У него что-то случилось, он не мог так со мной поступить. Мы ведь… мы ведь верим друг другу. Не сразу осознаю, что мокрые капли на одежде — это мои слёзы.
Равнодушно наблюдаю, как мимо снуют счастливые люди. Торопятся. Спешат…
Пожалуйста… ну пожалуйста… перезвони мне. На сердце лед и тревога.
"Как же это… Он ведь знает, что у меня самолет скоро!
Не в силах сладить с эмоциями. Трясущимися пальцами вновь набираю его номер.
И… Он отвечает!
Я резко дёргаюсь и поднимаюсь на ноги.
— Алло! — дрожащий шепот шелестит в трубке. А я не узнаю в нем свой голос.
В ответ слышу незнакомую приветливую речь. Женский голос. Женский… Даже не дышу. Жду еще пару секунд, возможно, это не то… о чем я думаю.
Глупое сердце отказывается верить.
Сбрасываю вызов. Не понимаю, как мне удается сдерживаться. Усилием воли заставляю себя повернуть обратно. Хочется укутаться в одеяло. Спрятаться от всего мира.
* * *Молчал Йохан до конца дня.
И только в конце пятницы я вижу его имя на экране. Обида и боль топят мое сердце. Он молчал три дня. Три… Не мог найти сил? Почему не захотел иначе?
— Слушаю, — бросаю сухо.
— Даша…
Одно только слово — неуверенное, тихое, скованное напряжением — вышибает дух.
— Привет, — с трудом шевелю губами.
— Привет, — еле выдавливает из себя.
— Ты не отвечал мне. Куда ты пропал? Я волновалась.
Тишина бьет по мозгам, потому что Йохан не спешит мне что-либо объяснять. Напряжение звенит в трубке так, что хочется поморщиться. Корпус телефона жжет ладонь.
Голос его звучит приглушенно и не совсем чётко. Слова даются ему с трудом.
— Я…
Во мне что-то умирает, когда я не слышу былого задора и нежности.
— Ты… что? Я была в аэропорту и ждала твоего звонка, но ты молчал.
— Даша, тебе не нужно приезжать. Так будет лучше.
Сложно назвать это ударом. Это как взрыв. Когда внутри сердце больше никогда не станет целым.
— Ты к жене вернулся?
— Даша, прости меня, пожалуйста, — голос его дрожит, в нем нет привычной силы и непоколебимости.
