Пробежаться придирчивым взглядом еще раз. Все-таки выставка такого масштаба, ее будут освещать в СМИ и в социальных сетях. Мама обещала, что будет смотреть открытие.
Вроде все хорошо, все на своих местах, а все равно ощущение странное. Ната мельком видела Миньковского, мэтр казался сумрачным, скользнул по ней прищуренным взглядом, но не поздоровался. Да и Бог с ним.
Она еще раз просмотрела буклеты на столике, просто чтобы руки занять. А Прохор был рядом, мониторил что-то в телефоне. И вдруг застыл и ахнул.
Пошли первые посты в социальных сетях.
- Натка… - у мужика тряслись губы.
Он и так был бледный от волнения, а тут посерел просто.
- Дай сюда, - сказала она и забрала у него гаджет.
Стала читать. Отдельные фразы мелькали перед глазами, выстреливая в сознании.
«Уровень»
«Приятно порадовали»
«Особенно отличились»
И дальше уже конкретно про мастерскую Лядова. О чем шла речь, не догадаться было невозможно.
«Труп ламантина»
«Русалка с лебедями и то бы смотрелась не так пошло»
Это про его «Портрет обнаженной». Картина была выполнена просто, на контрасте: темный диван грубыми мазками и хорошо выписанная спящая женщина, лица не видно, отвернуто в сторону и прикрыто локтем.
Наталья могла трезво оценить работу художника. На самом деле, это была очень хорошая работа, Прохор в нее всю душу вложил. Оставив в сторону красивости, тут всегда можно поспорить, потому что красота в глазах смотрящего. Картина выдавала правильные эмоции.
Но это было еще не все, прошлись и по ней. Безжалостно, с издевкой.
«Есть мнение, что для шедевра позировала его помощница. Не нашлось средств на модель помоложе?»
«А в целом все смотрится лубочно. Примитивно. Дешево».
Надо же.
Еще выставка не открылась толком, а уже такой поток негатива. Хотелось бы знать, откуда столько внимания к ним? Не о ком писать больше? Она смотрела имена авторов постов, они ей не говорили ничего. Какие-то местные светила от блогосферы.
Писали остроумно, зло, хлестко, рвали в куски просто.
Больше всего это смахивало на заказ, и она бы, может быть, подумала на Илью Миньковского. Но нет, не его стиль. Илья Анастасович, мэтр, у него высокая репутация. Он бы никогда не стал бы так лить грязь публично, максимум — пара слов, сказанных снисходительно. А тут прямо ощущался молодой задор.
Наталья свернула все и отложила телефон.
- Что будем делать?
Голос у Прохора был убитый, он отвернулся к стене, теребя лацканы пиджака. Сгорбился, как от боли, и дышал с трудом.
- Ничего, - сказала она. – Ты сейчас пойдешь в буфет, а постою здесь.
Отправила его и застыла перед стендом с их работами.
Казалось, время тянется бесконечно. Зал стал постепенно заполняться посетителями. Люди шли и шли.
Картина с обнаженно женщиной была как раз у Натальи спиной.