В холодной январской ночи телефонный звонок прерывает сон в кабинете. Поднятая трубка настигла Сергея, где он ожидает новости от своего близкого друга и информатора по всем городским делам - Гена. Встреча ведет к приключательным событиям, готовясь развернуть новый масштабный триллер о предательстве, сложных решениях и борьбе за выживание....
Похоже, «Последний Герой. Том 1» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Внутри помещения пахло не гнилью и табаком, как в старых добрых КПЗ и «обезьянниках», а хлоркой, будто в медсанчасти. Вентиляция гудела. Чисто. Ни плесени, ни паутины, ни раздавленных тараканов по углам.
Неплохо жульманы-то нынче сидят. Это место почище и поприличнее, чем то, где дневали и ночевали опера в моей жизни. У нас в УГРО девяностых — в кабинете пыль столетняя, облезлая мебель и вечно перегоревшие лампочки. А тут хоть экскурсии води — гладкие стены, кафель, алюминиевые радиаторы, даже кухонный уголок для дежурной смены в бытовке.
У одной из камер стоял молодой коридорный. Постовой явно испуган, переминается с ноги на ногу, не знает даже, куда руки девать. Попытался встать по стойке «смирно», только пятки не сомкнул. Промямлил что-то невнятное, но его никто не слушал.
Как и раньше, ключ от камер — только у дежурного ИВС. Это правило пока не отменили. Чистяков отпер дверь, потянул за железную ручку.
За ней картина маслом. На нижней шконке сидит долговязый, хорошо сложенный мужик лет пятидесяти.
Одет не как урка: сорочка на пуговицах, с прорезями на манжетах под запонки — запонок, конечно, нет, как и ремня и шнурков на лакированных туфлях. Всё сняли при оформлении. По приказу так положено. Но даже в таком «упрощенном» виде он выглядел презентабельно. Типаж старой закалки: седой, но не дряхлый, скорее, выдержанный.
Сидел, попивал чай из пластиковой кружки, словно дома, а не в камере. Я смотрел на него внимательно. В памяти покопался — лицо, вроде, незнакомое, не всплыло. Видимо, не пересекались в прежней жизни.
Кто ты, воин? — хмыкнул я про себя.
— Это что за клоун? — нахмурившись, кивнул на него Мордюков.
— Задержанный, — прокашлялся дежурный.
— Вы там все дебилы? Почему он тут сидит⁈ Где труп? — рявкнул полковник.
— Семён Алексеевич, — спокойно произнёс седой, взглянув на нас с лёгкой полуулыбкой. — Добрый день. Чай не предлагаю. Он у вас тут так себе…
Мордюков опешил. На мгновение замер, словно сбился с ритма. А потом, кажется, узнал. Лицо его вытянулось. Уверенность испарилась.
— Артур Богданович?.. — пробормотал полковник. — Это… э-э… вы? А как вы здесь?
Он смотрел на седого, будто увидел не человека, а призрака.
