В холодной январской ночи телефонный звонок прерывает сон в кабинете. Поднятая трубка настигла Сергея, где он ожидает новости от своего близкого друга и информатора по всем городским делам - Гена. Встреча ведет к приключательным событиям, готовясь развернуть новый масштабный триллер о предательстве, сложных решениях и борьбе за выживание....
Похоже, «Последний Герой. Том 1» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Если прощения попросишь. На камеру.
— Прощения? — глаза округлились. — И всё?
— И всё.
— Ну запросто… Чё не попросить. Простите меня… э…
— Максим Сергеевич, — подсказал я, уже втыкая запись на телефоне.
— Простите, Максим Сергеевич…
— Расскажи, за что. Подробно. Не стесняйтесь, Вениамин.
И Веня проблеял всё, как на духу, смотря в объектив, будто на суде перед присяжными.
— Отлично. А теперь оставь мне свой номер телефона. Когда позвоню — возьмешь трубку. Скажу — сделаешь. Если что-то нарушишь — видос ляжет в доказуху.
Пианист спал с лица.
— Это чё-о-о… вы на меня компромат сняли?
— Подстраховка, гражданин хороший.
— Да ё! Я теперь что, стучать должен? Ментам?
— Не стучать, Вениамин, а оказывать содействие органам правопорядка. В рамках борьбы с правонарушениями. Гражданским долгом попахивает. Чуешь разницу?
Герой видеохроники сделал шажок в сторону.
— Не очень…
— Свободен.
— А… можно я в подъезд вернусь, сланцы заберу?
— Валяй.
— Моя…
— Тьфу ты. Жаль, что не Кабана… Ладно, гуляй, Вася.
И Веня испарился.
— Ловко ты его завербовал, — хмыкнул Шульгин.
— По учебнику, — пожал я плечами. — Я занятия не пропускал.
— Ну что, Яровой, разобрался со своей Санта-Барбарой? Я поехал?
— Погоди, дело есть… Пробей вот этого типа, — я вырвал листок из блокнота и протянул горе-коллеге.
Там было написано: Егоров Андрей Владимирович, шестьдесят пятого года рождения. В девяносто восьмом умер в ИК-15.
— Это что за мёртвые души?
— Надо, Коля, надо.
Но тот встал в позу, руки в боки.
— Если ты мне ничего не рассказываешь — я же тоже могу ничего не делать.
Быстро дал заднюю!
— Всё будет, Коля. Чуть позже, — обнадёжил я его.
Мы попрощались. Шульгин с кислой миной уехал, врубив на всю катушку музыку.
«Крошка моя, я по тебе скучаю!» — орало из динамиков.
Я же сел в машину к Русе.
— Ты ему веришь? — спросил тот, сжимая руль.
Стёкла приспущены — и, судя по взгляду, Грач слышал наш с Шульгиным разговор целиком.
— Фиг знает… Но без его доступа к базам МВД — туго бы пришлось.
— А ты сам доступа не имеешь?
— Пока нет.
Бумер удалялся, громыхая музыкой.
— М-м… Песни из моей молодости слушает, — хмыкнул Грач. — Правда, бабские.
Я кивнул. Хотел было добавить — и из моей, но не совсем молодости… но промолчал.
* * *"
"Следующий день я провел в подготовке к завтрашнему дежурству. Приближался день «икс». Нужно было кое-что прикупить.
