В холодной январской ночи телефонный звонок прерывает сон в кабинете. Поднятая трубка настигла Сергея, где он ожидает новости от своего близкого друга и информатора по всем городским делам - Гена. Встреча ведет к приключательным событиям, готовясь развернуть новый масштабный триллер о предательстве, сложных решениях и борьбе за выживание.
Похоже, «Последний Герой. Том 1» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
— В штабе там, писарем.
— Хм… А начальник УГРО тебя слушается.
— Женщина — в кабинете начальник, — улыбнулся я. — А в боевой обстановке лучше на мужика полагаться.
— Верно сказал…— кивнул Палыч, дав по газам, когда вышли на дорогу без светофоров. — В мое время вообще в УГРО женщин не было, а тут… целый начальник отдела.
На телефоне точка маяка замерла, будто сдохла. Но подсвечивала красным, не гасла.
— Остановился, — сказал я. — Всё, встал.
— Где? — спросил Палыч.
Я развернул экран к нему:
— Гаражное общество «Энергетик». Знаешь?
— Конечно, знаю, — кивнул он. — Там мы в девяносто пятом с Лютым взяли цыган с жирной партией дури. Вот хохма была, когда приехал их барон и пытался откупиться, вызволить своих. И предлагал не баксы… а тоже наркоту. Бартер, ёпта! Представляешь? Какой непуганый народ раньше был.
— Или просто считал, что все менты продажные, — заметил я.
— Ну… в семье не без урода. А Барон тоже заехал тогда.
— И много уродов оказалось? В твоем отделе… Тогда, то есть…
Решил я пробить почву, мыслишка-крыса грызла мозг. Кто же меня слил?
— Не хочу вспоминать. Что было, то было. Так, нам, по ходу, сюда. Вот грунтовка. Вот только не пойму, на хрена Рябинин сюда поперся.
— Самое тихое, глухое место. Рябинин туда не случайно поехал. Там у него, скорее всего, схрон, — предположил я.
— Схрон?
— Бабки, может, левые документы, загранпаспорт. Такие как он всегда пути отхода готовят. Сейчас возьмёт — и на лыжи.
— Шаришь ты, — усмехнулся Палыч.
Мы свернули с трассы, перескочили рельсы и с шуршанием покатили по выбитой асфальтовой дорожке. По бокам на пустыре — редкие столбы. Потом пошли ряды бетонных коробок с плоскими крышами, залитых черным гудроном. Гаражный массив. Старый, заброшенный на вид. Но внутри — кто знает?
— Вот он, — показал я. — Тринадцатый гараж. Сигнал оттуда.
Ржавые ворота, заросшие впереди травой. Всё так и было когда-то, когда цыган брали. Тихо. Пусто. Только машина тяжело вздохнула мотором, когда двигатель заглушили.
Остановились возле ворот с цифрой тринадцать, нарисованной небрежно краской, которая уже выцвела и частично облупилась. Я выскочил первым, обошёл чуть по дуге и присел на корточки у ворот.
Трава у въезда в гараж бодра, но примята. Не сильно, но важно, что следы свежие.
— Ты смотри… — буркнул Палыч, присев рядом. — Гаражом давно не пользовались, а след свежий есть.
— Он сюда джип загнал, — пощупал я траву.
— Согласен, — кивнул Палыч. — Тогда чего ждём?
Я потянул за ручку.
