Даже представить боюсь, что было бы, если б наш сын не выжил. Простила бы тогда меня Ира? Да я и сам бы себя на ремни порвал.
- Имя придумала? – утираю тыльной стороной ладони Иркины слезы.
- Нет, - улыбается она. – Тебя ждала."
"И в этой улыбке я считываю все. И любовь, и надежду, и веру в наше общее будущее. Святая женщина. Моя. Повезло. Говорят, боженька дураков любит. Вот и меня оберегает. Жену мне выдал необыкновенную. А я чуть было все не испортил, дурак!
- Хочу на него посмотреть, - киваю на сына.
- Поехали, - подвозит меня к кувезу Ирочка. Гляжу на малюсенькие ручки и ножки и с ума схожу от беспокойства.
- С ним точно все в порядке?
- Он у нас торопыга, Степа, - жестко роняет Ира и подходит к кувезу. Смотрит на меня с укором. Я девять недель не доходила, - прикусывает губу. – Естественно, есть проблемы. Но они решаемы. Сейчас главное, избежать ретинопатии. Сетчатка еще толком не сформировалась и дневной свет для нее губителен.
- Что надо, говори. Может в более лучшую клинику малыша переведем?
-Здесь хорошие врачи, Степа, - выговаривает мне Ира.
– Никуда не хочу ехать. Говорят, сюда какой-то известный офтальмолог приезжает. Нас уже внесли в список.
- Это хорошо, - соглашаюсь я, в душе не ведая что за болячка прицепилась к нашему сыну. Но видимо дела наши плохи.
- Может, все обойдется? – спрашиваю с надеждой.
- Да все хорошо будет, Степа. Не все же шишки на нашу голову, - упрямо заявляет моя женщина и решительно достает малявку из кувеза. А я в ужасе наблюдаю, как она с ним управляется.
– Иди сюда, - собирается усесться в кресло. И держит ребенка так спокойно и естественно, будто всегда держала.
С трудом проворачиваю одной рукой колесо. Не дается зараза. Чувствую себя жалким и беспомощным. Да еще и виноватым вокруг. Самого себя прибить охота. Это из-за меня пацан родился раньше времени, и дефект с сетчаткой тоже из-за меня. И Ирке морока.
- Степа, - смотрит она с укором и любовью. Склонившись над сыном, что-то нашептывает ласково.
Такая красивая! Просто с ума сойти можно. Лицо моментально становится другим. Добрым, ясным, наполненным любовью.
Сердце пропускает удар от счастья. Моя женщина и мой ребенок.
- А к кому тут наш папа пришел, а? - воркует над малышом Ира, возвращаясь ко мне. – Держи, - кладет мне на колени сына, а сама разворачивает коляску к креслу, на котором только что сидела.
И я держу. Держу, твою мать. Весь напрягаюсь, как никогда. Даже дышать перестаю. Мой сын.
