Автор
"Преданный" — это драматический роман о тёмной стороне жизни, где каждый шаг заставляет кровь стыть в жилах. Муки предательства и одиночества взращивают героя в криминальном миру, где верность и преданность — всего лишь слова на бумажке. Атмосфера мрачна и холодна как сам город, в котором события разворачиваются....
Я закрываю глаза, когда он наклоняется, его губы касаются моей щеки.
— Правда что ли? — бормочет он.
Жар волной разливается по моей груди и ползет вверх по щекам."
"Я поворачиваю свое лицо к нему и шепчу, — Хотя мне кое-что нужно.
Он усмехается, и мое сердцебиение учащается. Покрой его костюма и то, как легко он достает черный амекс из бумажника, кричит о деньгах. У них всегда есть хороший товар. Как раз то, что мне нужно, чтобы отключить мозги.
Его руки прижимают меня к стойке бара. Я чувствую тепло его тела, окружающее меня, когда он наклоняет свои полные губы к моему уху.
— И что же это?
Он приподнимает бровь и одаривает меня мальчишеской улыбкой, его рука опускается во внутренний карман своего дизайнерского пиджака. Я замечаю дразнящую татуировку, торчащую у него из-под манжеты, когда он достает маленький пакетик с белым порошком.
Наклоняясь, его дыхание снова касается моей щеки.
— Итак, у тебя запланирован важный вечер?
Бинго.
— Да, — я прикусываю нижнюю губу и играю свою роль, хлопая ресницами.
Он делает шаг назад, его глаза блуждают по моему телу. Он проводит рукой по своей щетине и прерывисто вздыхает, его взгляд устремляется в туалеты. Туалеты, где теперь нет телохранителя.
— Не здесь, — его голос низкий.
Он протягивает руку, но я на секунду замираю. Его зеленые глаза пронизывают меня насквозь, заставляя меня чувствовать странные ощущения в груди.
К черту. Если это позволит мне забыться на ночь, я на это согласна.
В ту секунду, когда наши ладони соприкасаются, проскакивает искра, достаточная для того, чтобы я попыталась отдернуть руку.
Я следую за ним в сторону туалетов. Не мое любимое место, но пока сойдет. Меня охватывает волнение.
— Эй, как тебя зовут? — спрашиваю я из любопытства.
— Лука.
Он не смотрит на меня, а просто ведет нас по маленькому коридору к пожарной лестнице.
Когда он открывает дверь, я спрашиваю, — Разве ты не хочешь узнать мое?
Он оборачивается ко мне и поднимает бровь.
— Мне не нужно спрашивать, потому что я знаю. Мисс Роза Франческа Фальконе.
Я замираю на месте, снова оглядывая его с ног до головы. Властность, костюм, итальянская внешность.
— Дерьмо, — шепчу я.
— Да, действительно дерьмо, — выдыхает он и поворачивается ко мне лицом.
Его глаза впились в мои. Исчезли ухмылка и игривость.
Паника заглушает мои слова.
— Пожалуйста, не делай этого. Я могу поговорить со своим отцом.
