Автор
"Преданный" — это драматический роман о тёмной стороне жизни, где каждый шаг заставляет кровь стыть в жилах. Муки предательства и одиночества взращивают героя в криминальном миру, где верность и преданность — всего лишь слова на бумажке. Атмосфера мрачна и холодна как сам город, в котором события разворачиваются....
Протерев лицо ладонями, я бросаюсь к раковине на кухне, когда на меня накатывает очередная волна, а в голове словно кто-то бьет молотком по черепу. Меня тошнит, снова и снова, пока я не начинаю задыхаться.
Я хватаюсь за стойку, чтобы комната не кружилась.
— Выпивку… Лука, — я едва могу говорить.
— Вот, — он вкладывает мне в руки стакан и помогает сделать глоток. Когда безвкусная жидкость попадает мне в рот, я качаю головой.
— Нет, мне нужно что-нибудь покрепче. Ты не понимаешь.
— Роза, тебе нужно преодолеть это, — его тон мягкий, но твердый.
— Я не могу.
У меня нет сил на то, чтобы сделать это. Все мое тело болит."
"Я начинаю плакать, когда желчь снова поднимается, а мои внутренности горят.
— П-пожалуйста, помоги мне, — мои ноги подкашиваются, и я падаю на холодный пол. Фарфоровый унитаз выглядит почти привлекательно.
— Я обещаю, что не покину тебя.
Это не то, что я имею в виду, но в ту секунду, когда его рука гладит меня по спине, я чувствую утешение, несмотря на то, что чувствую, что умираю.
Меня тошнит до тех пор, пока я не задыхаюсь. Мой желудок все еще сводит судорогой, пытаясь изгнать крошечные глотки воды, которыми Лука продолжает меня поить. Все, о чем я могу думать — это найти способ выбраться из этого. Всего глоток алкоголя, и я буду в порядке.
Мое слабое и дрожащее тело наконец-то сдается от изнеможения. Мои конечности отяжелели, на лбу выступили капли пота. Лука — всего лишь размытая фигура на периферии моего зрения.
— Роза? Роза? — в его голосе слышится паника, совпадающая с моим собственным безумием эмоций.
Я пытаюсь открыть глаза, но это бесполезно. Я так устала.
ГЛАВА 9
Лука
Черт.
Ее тело обмякает у унитаза. Как она может быть такой совершенно серой и все еще такой потной?
Блять. Блять. Блять.
Поднимая ее на руки, я укладываю ее на кровать. Одну из моих подушек я подкладываю ей под спину, чтобы удержать ее на боку, на случай, если ее снова вырвет.
Грейсон сказал мне, что, по его мнению, у нее, возможно, небольшая проблема. Я предполагал, что это просто она слишком увлеклась активными вечеринками.
То, через что она проходит сейчас — это ломка. Меня охватывает паника, когда я понимаю, что это может убить ее.
Я стою на краю кровати, провожу рукой по волосам. Что, черт возьми, мне делать? Я не могу позволить ей умереть, но у меня нет ни малейшего понятия что ей может помочь.
