Автор
В предательской истории о Марисе и Булате, когда подруга внезапно заявляет, что её муж изменял ей, вы погружаетесь в напряженную драматическую сцену. Тревожная атмосфера обволакивает из-за неизвестности и непонятности происходящего, пока Мариса делится своим вероломным секретом....
Но они не стоят моего спокойствия.
— Я хоть сам мужчина, но скажу, — произносит Ильяс, сильнее сжимая мою ладонь. — Какие-то слабенькие мужики пошли. Ответственность не умеют на себя брать. Потому что раз жену из родительского дома забрал, то должен отвечать за неё.
— Из дома? Это какие-то ваши восточные правила?
— Это всеобщие правила. Если зовёшь девушку замуж, то она и должна быть. За мужем. А всё остальное — чушь.
— А ты бы так и поступил? Взял на себя всю ответственность, чтобы потом не происходило? Даже если бы брак закончился ужасно?
— Да, — смотрит прямо мне в глаза.
Мы как-то незаметно оказались рядом друг с другом. Наши лица в нескольких сантиметров.
Достаточно мгновения, чтобы Ильяс наклонился и… Сделал что-то.
И он наклоняется.
Горячее дыхание щекочет губы. Их начинает пощипывать от ожидания.
Я замираю, не смея двигаться. Даже обдумать не успеваю, что обо всём этом думаю.
Потому что…
— Мамочка!
Я резко отшатываюсь от Ильяса, как будто обжёгшись. Сердце начинает учащённо биться, разгоняя кровь по телу.
Сын, полусонный, бежит ко мне. Подхватываю его на руки. Иля вертится, что-то рассказывает.
Меня хватает на то, чтобы просто кивать. Тело горит как в огне. А взгляд мужчины делает только хуже.
Мы смотрим друг на друга, не отворачиваемся. Молчим. И оба понимаем, что тут могло произойти.
— Мам! — сын хнычет, дёргает меня за рукав. — Ты слушаешь?
— Конечно.
— Я пить хочу.
Я обещаю принести сок. Направляюсь к холодильнику, нервно открываю. Даже пальчики дрожат.
В лицо бьёт поток холодного воздуха, немного остужает. Мне не нужно лезть вглубь полок. Они пустые.
Но это позволяет вернуть контроль над эмоциями. Я себя ощущаю какой-то школьницей. Которая хотела поцеловаться с мальчиком за школой, а её застукали учителя.
С мальчиком, который ей очень-очень нравится.
Только Ильяс мне не нравится. Наверное. Может чуток. Не знаю!
Так всё сложно. С Булатом было легко! Я свободна, он тоже. Пёр танком, я влюбилась.
А сейчас я в процессе развода, с маленьким ребёнком.
— Мам!
Иля напоминает о себе. Я беру сок, стоящий у чайника. Сыну нельзя пить холодное. А вот мне не помешает остыть.
— Аккуратно с трубочкой, — прошу, протягивая сок малышу.
— Оки.
Конечно, аккуратно не получается. Иля надавливает на коробочку, весь сок оказывается на нём.
Забираю сына умываться и переодеваться. А Ильяс в это время забирает доставку обеда.
