Автор
В предательской истории о Марисе и Булате, когда подруга внезапно заявляет, что её муж изменял ей, вы погружаетесь в напряженную драматическую сцену. Тревожная атмосфера обволакивает из-за неизвестности и непонятности происходящего, пока Мариса делится своим вероломным секретом....
Улыбаюсь этому, прощаюсь. А через секунду телефон снова оживает. Ильяс словно почувствовал, что я ищу подстраховку.
— Ты дома? — спрашивает сразу. По голосу слышу, что он зол. — Включи выпуск ""Новости+"", там сейчас интервью твоего муженька. Перемотай на начало.
— Эм… Ладно, — включаю телевизор, который подключён к интернету. — Он заявил о нашем разводе?
— Я тебе говорю только потому, что обещал держать в курсе всего. Ни с кем не разговаривай, ничего не делай, я сейчас разворачиваюсь и еду к тебе.
Мой муж на экране выглядит счастливым, довольным собой.
Перематываю запись в начало, а потом пропускаю рабочие моменты. Фирма, новый рынок, бла-бла-бла.
И застываю, когда разговор заходит о семье.
— К сожалению, всё не так радостно, — улыбка мужа дрогнула. Боже, как хочется стукнуть его! — Сейчас у нас с женой напряжённые отношения.
— Почему же? — ведущая подаётся вперёд, почуяв скандальную тему. — Вы разводитесь?
— Мы обдумываем эту возможность. Сможем ли мы простить друг друга или проще отпустить друг друга.
— Простить? За что же?
— Наверное, моей вины в этом больше. Я слишком мало времени уделял жене, погрузился в мой проект. Поэтому она захотела найти утешение в объятиях другого.
Я сжимаю пульт в руке, пластик трещит от давления. Кровь шумит в голове, слова мужа расплываются.
Он ещё что-то говорит.
Добивает.
Втаптывает меня в грязь.
— Он… — заикаюсь, вспоминаю, что Ильяс всё ещё на линии. — Он только что на всю страну назвал меня гулящей?
— Видимо, понял, что просто так ребёнка суд не оставит с ним.
— А теперь… Теперь оставят с ним?!
— Теперь не оставят, — успокаивает меня мужчина. Я почему-то верю. — Теперь я подам иск о клевете. Он сам себя подставляет.
Ильяс обещает вернуться быстро. А всё, чем я занимаюсь в ожидании — представляю самые жёсткие варианты расправы над мужем.
Вот он едет по горной дороге, а тормоза не работают…
Или случайно кирпич падает на голову. Два. Лучше миллион!
Или…
В дверь звонят, и я несусь, едва не спотыкаясь о ковёр.
— Ты быстро, — я впускаю мужчину. — Просто признай, что сидел под домом и ждал удачного случая.
— Именно, Аля. Безумно соскучился по твоему храпу, без него я не сплю.
— Я не храплю!"
"Мужчина лишь пожимает плечами, уворачивается от брошенной в него подушки. Устраивается на кухне, достаёт ноутбук. Показывает мне текст иска.
— Когда ты успел его написать? — смотрю с подозрением.
