Автор
В холодном зале врачей я ощущаю пронзительное замешательство — от страха и отчаяния. Мои стопы горят, словно я бегу несколько часов по льду, а голова пустует, как ночной чертог. Вердикт гинеколога буквально вытягивает из меня последние силы.
Демид выглядит каким-то… не таким. Уставшим? Да. Но что-то еще не дает мне покоя. Возможно, это откровенное безразличие в его глазах, с которым муж на меня смотрит? Или дело в жестких чертах лица? Демида, конечно, сложно назвать мягким человеком. Но со мной он обычно отключает свою настороженность и позволяет себе расслабиться.
“Что-то явно не так”, — нашептывает голос разума.
Взмахиваю влосами, отделываясь от него, как и от тревоги, которая начала подниматься из глубины изнывающей души. Я застала мужа за изменой, только психопат при этом не был напряжен до основания.
— Хочешь посмотреть? — выгибает бровь Демид, не отпуская свою любовницу. Наоборот, сильнее впивается пальцами в ее талию, обездвиживая девушку.
“Муж не хочет, чтобы я увидела ее лицо,” — проносится в мыслях вместе с чистейшим изумлением, которое вызывает явное пренебрежение Демида к моими чувствами, и разрывающей сердце болью.
— Давай, покажи, на что ты способен, — выдавливаю из себя сквозь подкатывающие к горлу рыдания.
Прикусываю язык, надеясь, что физическая боль заменит душевную. Но делаю лишь хуже. На шею словно невидимая удавка набрасывается, перекрывая дыхание. Слезы подбираются к глазам, размывая взор. Глотаю всхлип за всхлипом, которые рвуться наружу.
Пожалуйста, Ксюш, не надо плакать. Только не сейчас. Только не перед мужем.
— Блядь, — выдыхает Демид, разрывая затянувшуюся тишину. Делает шаг назад и цедит, без сомнений, обращаясь с своей любовнице: — Стой и не двигайся.
Раздается “вжик” молнии, и Демид разворачивается ко мне.
Муж широкими шагами сокращает разделяющее нас расстояние, хватает меня за локоть и выволакивает в приемную. Оглядываюсь через плечо в надежде все-таки увидеть лицо любовницы. Но Демид толкает меня вперед, закрывая собой дверной прием, а вместе с тем и обзор на свой кабинет.
— Возвращайся домой, Ксения! Я как освобожусь, сразу приеду к тебе и мы… — замолкает, будто подбирает подходящее слово, — пообщаемся, — выдает в итоге.
Не знаю, что срывает мне крышу: то ли безразличный тон мужа, то ли все события, которые довелось сегодня пережить, но я резко разворачиваюсь, взмахивая волосами.
— Да пошел ты! — с размаху толкаю мужа в грудь. Жаль, эту скалу даже пошатнуть не удается, не говоря уже о том, чтобы причинить какой-то вред. — Когда ты освободишься, — выплевываю, кривясь, — мой след простынет!"
"Стоит словам вылететь из меня, моментально жалею о своем срыве.
