Автор
Дом. Смех немного испортит атмосферу, но не умаляет загадочности момента. Под тонкой паутиной обнаженной груди и сдержанных слов — знаки растущей страсти между двумя людьми. Зависимость и надежда в каждом вздохе.
До вечера не получаю от него ни сообщений, ни звонков. Из моей головы не выходит та сторис... Та фотография. Виктор стоял по правую руку своей матери, слева разместилась та самая девушка. Такая красивая, модная... Смотрелась просто шикарно! Я рядом с ней наверняка выглядела бы серой мышкой.
Готовлю ужин. Таким образом пытаюсь хоть как-то отвлечься от раздирающих душу мыслей. Что-то плохо мне. Чувствую себя хреново. Дерьмовое предчувствие не даёт покоя.
Знаете, у меня было такое однажды... Когда я на ЕГЭ готовилась.
Едва я села в автобус, уверенная, что справилась с ЕГЭ, как получила звонок от бабушки. Она сообщила мне, что мама попала в аварию... Что ее больше нет.
Тогда мой мир перевернулся с ног на голову. Будто я все на свете потеряла. Все, что мне ценно и дорого. Впрочем, так и было. Мама оставила меня в этом жестоком мире одну.
Благо, была бабушка. Которая снова подняла меня на ноги, заставила учиться. Постоянно повторяла, что мама мечтала, чтобы я получила диплом.
И я его получила.
Сейчас, вспоминая те дни, я не могу сдержать слез. Такое ощущение, что сегодня случится что-то ужасное.
Выхожу на лоджию. Надо подышать свежим воздухом, иначе с ума сойду.
Господи... Да что со мной происходит? Почему настроение так изменилось? Почему в голове нет ни одной нормальной мысли?
Девятый час.
Ближе к десяти раздается звонок в дверь. И я бегу в коридор, открываю не задумываясь, потому что уверена, что там стоит Амиров. Однако я ошибаюсь.
— Ты ещё кто такая? — толкнув меня, девушка заходит в квартиру. — Ой, дай угадаю! Очередная подстилка? Неудивительно. Виктор всех одноразовых сюда приводит!
От шока я теряю дар речи. Разглядываю неожиданную гостью, понимая, что это та самая... Именно ее я видела на фото рядом с Амировым.
— А ты кто? — шепчу онемевшими губами.
— Законная жена! В браке пять лет!
Мощный удар в грудь. Боль до темноты перед глазами. Нет, это неправда...
— Даня? Ты что здесь делаешь? — доносится голос Вика. Он стоит у двери, а на его руках мальчик лет пяти. Глаза, нос, губы. Да они же копия!
— Она... Твоя жена? — спрашиваю, надеясь услышать «нет».
— Жена, — после короткой заминки подтверждает Виктор, убивая меня признанием. — Прости, Маш.
